El Sr. Sherlock Holmes
Mr. Sherlock Holmes, que por lo mañaña era muy dado a levantarse tarde, salvo en aquellas ocasiones, no infrecuentes, en que pasaba la noche en blanco, estaba sentado a la mesa del desayuno. Yo me quedé de pie sobre la alfombra de la chimenea y recogí el bastón que nuestro visitante se había dejado la noche anterior. Era un trozo de madera hermoso y grueso, de cabeza bulbosa, de los que se conocen como un «abogado de Penang». Justo debajo de la cabeza había una ancha banda de plata de casi una pulgada de grosor. «Para James Mortimer, M.R.C.S., de sus amigos del C.C.H.», estaba grabado en ella, junto con la fecha «1884». Era exactamente el tipo de bastón que solían llevar los médicos de familia a la antigua usanza: digno, macizo y tranquilizador.
—Bueno, Watson, ¿qué opina de esto?
Holmes estaba sentado dándome la espalda, y yo no le había dado ninguna señal de mi ocupación.
—¿Cómo sabías lo que estaba haciendo? Creo que tienes ojos en la nuca.
—Tengo, al menos, una cafetera plateada y bien lustrada delante de mí —dijo él—.
—Pero dime, Watson, ¿qué sacas en claro del bastón de nuestro visitante? Ya que hemos tenido la mala suerte de perdernos su visita y no tenemos la menor idea de su cometido, este recuerdo accidental cobra importancia. Quiero oírte reconstruir al hombre mediante su examen.