Como agentes provusores, no solo pudimos viajar muchísimo, sino que nuestro propio trabajo nos puso en contacto con el proletariado y con nuestros camaradas, los revolucionarios.

Así estábamos en ambos campos al mismo tiempo, sirviendo ostensiblemente al Talón de Hierro y trabajando en secreto con todas nuestras fuerzas por la Causa.

Éramos muchos en los diversos servicios secretos de la Oligarquía y, a pesar de las sacudidas y reorganizaciones que los servicios secretos han sufrido, nunca han logrado erradicarnos a todos.

Ernest había planeado en gran parte la Primera Revuelta, y la fecha fijada había sido a principios de la primavera de 1918.

En el otoño de 1917 no estábamos preparados; quedaba mucho por hacer y, cuando se precipitó la Revuelta, por supuesto estaba condenada al fracaso.

La conspiración era por necesidad terriblemente intrincada, y cualquier cosa prematura seguro que la destruiría. Esto lo previno el Talón de Hierro y dispuso sus planes en consecuencia.

Habíamos planeado dar nuestro primer golpe en el sistema nervioso de la Oligarquía.

Esta última se había acordado de la huelga general y se había protegido contra la defección de los telegrafistas instalando estaciones inalámbricas, bajo el control de los Mercenarios. Nosotros, a nuestra vez, habíamos contrarrestado esta jugada. Cuando se diera la señal, desde todos los refugios, a lo largo y ancho del país, y desde las ciudades, los pueblos y los cuarteles, devotos camaradas debían salir y hacer volar las estaciones inalámbricas. Así, al primer impacto, el Talón de Hierro sería derribado y quedaría prácticamente desmembrado.

Al mismo tiempo, otros camaradas debían volar los puentes y túneles y desarticular toda la red de ferrocarriles. Más lejos aún, otros grupos de camaradas, a la señal, debían apoderarse de los oficiales de los Mercenarios y de la policía, así como de todos los Oligarcas de inusual capacidad o que ocuparan puestos ejecutivos.

Así quedarían eliminados los líderes del enemigo del campo de las batallas locales que inevitablemente se librarían por toda la tierra.

Muchas cosas debían ocurrir simultáneamente cuando se diera la señal.

Los patriotas canadienses y mexicanos, que eran mucho más fuertes de lo que el Talón de Hierro imaginaba, debían duplicar nuestras tácticas.
Luego estaban los camaradas (estos eran las mujeres, pues los hombres estarían ocupados en otra parte) que debían fijar las proclamas de nuestras imprentas secretas.
Aquellos de nosotros en los puestos superiores del Talón de Hierro debíamos proceder inmediatamente a sembrar la confusión y la anarquía en todos nuestros departamentos.
Dentro de los Mercenarios había miles de nuestros camaradas. Su labor consistía en volar los polvorines y destruir el delicado mecanismo de toda la maquinaria de guerra.
En las ciudades de los Mercenarios y de las castas de trabajadores debían llevarse a cabo programas similares de disrupción.

En resumen, se iba a asestar un golpe repentino, colosal y fulminante. Antes de que la paralizada Oligarquía pudiera recuperarse, su fin habría llegado. Habría significado tiempos terribles y una gran pérdida de vidas, pero ningún revolucionario vacila ante tales cosas.

Pues bien, en nuestro plan confiábamos incluso en gran medida en la gente desorganizada del abismo. Debían ser soltados sobre los palacios y las ciudades de los amos.

No importaba la destrucción de vidas y propiedades.
Que la bestia abismal rugiera y que la policía y los Mercenarios masacraran.
La bestia abismal rugiría de todos modos, y la policía y los Mercenarios masacrarían de todos modos.

Ello significaría simplemente que diversos peligros para nosotros se destruirían inofensivamente entre sí. Mientras tanto, estaríamos haciendo nuestro propio trabajo, prácticamente sin obstáculos, y tomando el control de toda la maquinaria de la sociedad.

Tal era nuestro plan, cada detalle del cual tuvo que elaborarse en secreto y, a medida que se acercaba el día, comunicarse a cada vez más camaradas. Este era el punto de peligro, la expansión de la conspiración. Pero ese punto de peligro jamás se alcanzó.

A través de su sistema de espías, el Talón de Hierro se enteró de la Revuelta y se dispuso a darnos otra de sus sangrientas lecciones. Chicago fue la ciudad mártir elegida para la instrucción, y bien fuimos instruidos.

Chicago¹¹⁵ era la más madura de todas: Chicago, que desde tiempos antiguos era la ciudad de sangre y que iba a ganar de nuevo su nombre. Allí el espíritu revolucionario era fuerte. Demasiadas huelgas amargas habían sido reprimidas allí en los días del capitalismo para que los trabajadores las olvidaran y perdonaran. Incluso las castas obreras de la ciudad bullían de revuelta. Demasiadas cabezas se habían partido en las primeras huelgas. A pesar de sus condiciones cambiadas y favorables, su odio hacia la clase dominante no había muerto. Este espíritu había contagiado a los Mercenarios, de los cuales tres regimientos en particular estaban listos para pasarse a nuestro bando en masa.

Chicago había sido siempre el centro tempestuoso del conflicto entre el trabajo y el capital, una ciudad de batallas callejeras y muerte violenta, con una organización capitalista consciente de su clase y una organización obrera consciente de su clase, donde, en los viejos tiempos, hasta los propios maestros de escuela se organizaban en sindicatos laborales y se afiliaban a los peones y albañiles en la Federación Estadounidense del Trabajo.

Y Chicago se convirtió en el centro tempestuoso de la prematura Primera Revuelta.

El problema fue precipitado por el Talón de Hierro. Se hizo con astucia. A toda la población, incluidas las castas obreras favorecidas, se le sometería a un trato indignante.

Se rompieron promesas y acuerdos, y se impusieron castigos drásticos incluso a los infractores de poca monta.
La gente del abismo fue sacada de su apatía a base de tormentos.

De hecho, el Talón de Hierro se preparaba para hacer rugir a la bestia abisal. Y, de la mano de esto, en todas las medidas de precaución en Chicago, el Talón de Hierro se mostró inconcebiblemente descuidado. Se relajó la disciplina entre los Mercenarios que se quedaron, mientras que muchos regimientos habían sido retirados y enviados a varias partes del país.

No tardó mucho tiempo en llevarse a cabo este programa —tan solo varias semanas—. Nosotros, los de la Revolución, captamos vagos rumores sobre el estado de las cosas, pero no teníamos nada lo suficientemente definido como para comprenderlo.

De hecho, pensábamos que era un espíritu espontáneo de revuelta que requeriría una moderación cuidadosa por nuestra parte, y nunca soñamos que había sido fabricado deliberadamente —y había sido fabricado con tanta secretividad, desde el mismísimo círculo íntimo del Talón de Hierro, que no habíamos tenido la menor sospecha—.

La contra conspiración fue una obra magistral, y magistralmente llevada a cabo.

Estaba en Nueva York cuando recibí la orden de marchar inmediatamente a Chicago.

El hombre que me dio la orden era uno de los oligarcas, pude notarlo por su forma de hablar, aunque no sabía su nombre ni vi su rostro. Sus instrucciones fueron demasiado claras como para que yo pudiera equivocarme. Leí claramente entre líneas que nuestra conspiración había sido descubierta, que nos habían contraminado. La explosión estaba lista para el destello de la pólvora, y una multitud de agentes del Talón de Hierro, incluyéndome a mí, ya sea en el terreno o siendo enviados allí, debían proporcionar ese destello.

Me alabo a mí mismo por haber mantenido la compostura bajo la aguda mirada del oligarca, pero mi corazón latía con furia. Casi habría podido chillar y abalanzarme a su garganta con mis manos desnudas antes de que se me dieran sus últimas y frías instrucciones.

Una vez fuera de su presencia, calculé el tiempo. Me sobraban apenas unos instantes, si tenía suerte, para ponerme en contacto con algún dirigente local antes de tomar mi tren. Tomando precauciones para no ser seguido, corrí a toda prisa hacia el Hospital de Emergencia. La suerte estuvo de mi lado y conseguí acceso inmediato al camarada Galvin, el cirujano jefe. Comencé a soltar mi información jadeando, pero él me detuvo.

—Ya lo sé —dijo en voz baja, aunque sus ojos irlandeses brillaban—. Sabía a qué habías venido. Me avisaron hace quince minutos y ya he dado la orden. Aquí se hará todo lo posible para mantener tranquilos a los camaradas. Chicago va a ser sacrificada, pero será solo Chicago.

—¿Ha intentado avisar a Chicago? —pregunté.

Él negó con la cabeza. «No hay comunicación telegráfica. Chicago está incomunicado.

Allí va a ser un infierno».

Se detuvo un momento, y vi cómo apretaba sus pálidas manos. Luego estalló:

—¡Por Dios! ¡Ojalá fuera a estar allí!

—Todavía hay una oportunidad de detenerlo —dije—, si no le pasa nada al tren y puedo llegar a tiempo. O si algunos de los otros camaradas del servicio secreto que han sabido la verdad pueden llegar a tiempo.

—Los de dentro os habéis dormido en los laureles esta vez —dijo.

Incliné la cabeza humildemente.

—Era muy secreto —respondí—. Solo los jefes principales podrían haberlo sabido hasta hoy. Aún no hemos penetrado tanto, así que no pudimos evitar quedarnos a oscuras. Si tan solo Ernest estuviera aquí. Tal vez esté en Chicago ahora y todo vaya bien.

El Dr. Galvin sacudió la cabeza. «Las últimas noticias que tuve de él fueron que lo habían enviado a Boston o New Haven. Este servicio secreto para el enemigo debe de limitarlo mucho, pero es mejor que estar pudriéndose en un refugio».

Empecé a irme, y Galvin me estrechó la mano.

«Mantén el valor», fueron sus últimas palabras. «¿Y qué si la Primera Revuelta se pierde? Habrá una segunda, y entonces seremos más sabios. Adiós y buena suerte. No sé si volveré a verte nunca más. Aquello va a ser un infierno, pero daría diez años de mi vida por la oportunidad de estar ahí».

El Twentieth Century¹¹⁶ salió de Nueva York a las seis de la tarde, y se suponía que llegaría a Chicago a las siete de la mañana siguiente. Pero perdió tiempo aquella noche. Íbamos detrás de otro tren. Entre los viajeros de mi Pullman se encontraba el camarada Hartman, al igual que yo en el servicio secreto del Talón de Hierro. Él fue quien me habló del tren que nos precedía inmediatamente. Era un duplicado exacto de nuestro tren, aunque no llevaba pasajeros. La idea era que el tren vacío sufriera el desastre si se intentaba volar el Twentieth Century. A decir verdad, había muy poca gente en el tren; apenas una docena escasa en nuestro vagón.

—Debe de haber pasajeros muy importantes a bordo —concluyó Hartman—. Vi un vagón privado en la parte de atrás.

Había caído la noche cuando hicimos nuestro primer cambio de locomotora, y caminé por el andén en busca de un poco de aire fresco y para ver qué podía descubrir.

A través de las ventanas del vagón privado alcancé a ver a tres hombres a quienes reconocí. Hartman tenía razón. Uno de los hombres era el general Altendorff; y los otros dos eran Mason y Vanderbold, las mentes maestras del círculo íntimo del servicio secreto de la Oligarquía.

Era una tranquila noche de luna, pero me di vueltas inquieto y no pude dormir. A las cinco de la mañana me vestí y abandoné mi cama.

Le pregunté a la criada en el vestidor con cuánto retraso iba el tren, y me dijo que dos horas. Era una mujer mulata, y me fijé en que su rostro estaba demacrado, con grandes ojeras, mientras que sus ojos mismos estaban muy abiertos a causa de algún miedo obsesivo.

—¿Qué pasa? —pregunté.

—Nada, señorita; supongo que no dormí bien —fue su respuesta.

La miré de cerca y la puse a prueba con una de nuestras señales. Respondió, y me aseguré de quién era.

“Algo terrible va a pasar en Chicago”, dijo.

“Allí está ese tren falso¹¹⁷ frente a nosotros. Eso y los trenes de tropas nos han retrasado”.

«¿Trenes de tropas?», pregunté.

Ella asintió con la cabeza. «La línea está llena de ellos. Los hemos estado cruzando toda la noche. Y todos se dirigen a Chicago. Y traerlos por la línea aérea... eso va en serio».

—Tengo un amante en Chicago —añadió a modo de disculpa—. Es de los nuestros, está en los Mercenarios y temo por él.

Pobre muchacha. Su amante estaba en uno de los tres regimientos desleales.

Hartman y yo desayunamos juntos en el coche comedor, y me obligué a comer. El cielo se había nublado, y el tren avanzaba a toda velocidad como un rayo taciturno a través del gris velo del día que se adelantaba.

Hasta los propios negros que nos atendían sabían que algo terrible se avecinaba. La opresión pesaba fuertemente sobre ellos; la ligereza de su naturaleza se les había esfumado; estaban desganados y distraídos en su servicio, y cuchicheaban sombríamente entre ellos en el fondo del vagón, junto a la cocina.

Hartman no tenía ninguna esperanza ante la situación.

—¿Qué podemos hacer? —preguntó por vigésima vez, con un encogimiento de hombros desvalido.

Señaló hacia la ventana.

“Mira, todo está listo. Puedes dar por sentado que los tienen así, a treinta o cuarenta millas de la ciudad, en todas las carreteras”.

Se refería a los trenes de tropas en la vía muerta. Los soldados estaban cocinando sus desayunos sobre hogueras encendidas en el suelo junto a la vía, y nos miraron con curiosidad mientras pasábamos a toda velocidad sin disminuir nuestra tremenda marcha.

Todo era silencio al entrar en Chicago. Era evidente que aún no había pasado nada.

En los suburbios, los periódicos de la mañana subieron al tren. No había nada en ellos y, sin embargo, había mucho en ellos para aquellos expertos en leer entre líneas que se suponía que el lector común debía leer en el texto. La hábil mano del Talón de Hierro era evidente en cada columna. Se ofrecían destellos de debilidad en la armadura de la Oligarquía. Por supuesto, no había nada definitivo. Se pretendía que el lector palpase el camino hacia esos destellos. Estaba hábilmente hecho. Como ficción, aquellos periódicos de la mañana del 27 de octubre eran obras maestras.

Faltaban las noticias locales. Esto en sí mismo fue una obra maestra. Envolvió a Chicago en misterio y sugirió al lector promedio de Chicago que la Oligarquía no se atrevía a dar las noticias locales.

Se daban indicios, por supuesto falsos, de insubordinación en todo el país, toscamente disfrazados con referencias llenas de complacencia a las medidas punitivas que se tomarían.

Había informes sobre numerosas estaciones de telegrafía sin hilos que habían sido voladas, y se ofrecían jugosas recompensas para descubrir a los perpetradores. Por supuesto, ninguna estación de telegrafía sin hilos había sido volada. Se publicaron muchos ultrajes similares que encajaban con el complot de los revolucionarios.

La impresión que debía causarse en la mente de los camaradas de Chicago era que la Revuelta general estaba comenzando, aunque con un confuso fracaso en muchos detalles. Era imposible para alguien desinformado escapar a la vaga pero certera sensación de que todo el país estaba maduro para la revuelta que ya había empezado a estallar.

Se informó que la deserción de los Mercenarios en California se había vuelto tan grave que media docena de regimientos habían sido disueltos y destruidos, y que sus miembros, junto con sus familias, habían sido expulsados de su propia ciudad y confinados en los guetos obreros. ¡Y los Mercenarios de California eran en realidad los más leales a sueldo!

Pero ¿cómo iba a saberlo Chicago, aislada del resto del mundo?

Luego llegó un telegrama destartalado que describía un estallido de la población en la ciudad de Nueva York, al que se estaban uniendo las castas obreras, y que concluía con la afirmación (pretendida como un farol¹¹⁸) de que las tropas tenían la situación bajo control.

Y tal como los oligarcas habían hecho con los diarios de la mañana, así lo habían hecho de mil maneras más. Estas las supimos después; como, por ejemplo, los mensajes secretos de los oligarcas, enviados con el propósito expreso de filtrarse a los oídos de los revolucionarios, que habían llegado a través de los cables, de vez en cuando, durante la primera parte de la noche.

—Supongo que el Talón de Hierro no necesitará nuestros servicios —comentó Hartman, dejando el periódico que estado leyendo, cuando el tren se detuvo en la estación central—. Perdieron el tiempo mandándonos aquí. Sus planes evidentemente han prosperado mejor de lo que esperaban. El infierno se desatará en cualquier momento.

Se volvió y miró a lo largo del tren mientras bajábamos.

—Eso me temía —murmuró—. Desengancharon ese vagón privado cuando subieron los periódicos a bordo.

Hartman estaba irremediablemente deprimido. Intenté animarle, pero ignoró mi esfuerzo y de repente comenzó a hablar muy aprisa, en voz baja, mientras pasábamos por la estación. Al principio no pude entender.

“No he estado seguro —decía—, y no se lo he dicho a nadie. Llevo semanas trabajando en ello y no logro estar seguro. Cuidado con Knowlton. Sospecho de él. Conoce los secretos de una veintena de nuestros refugios. Lleva las vidas de cientos de nosotros en sus manos, y creo que es un traidor.

Es más un presentimiento por mi parte que otra cosa. Pero me pareció notar un cambio en él hace poco. Existe el peligro de que nos haya vendido, o vaya a vendernos. Estoy casi seguro de ello. No le susurraría mis sospechas a un alma viviente, pero, por alguna razón, no creo que salga con vida de Chicago. No le quites el ojo de encima a Knowlton. Tiéndele una trampa. Averígualo. No sé nada más. Es solo una intuición, y hasta ahora no he conseguido hallar la más mínima pista”.

Estábamos justo saliendo a la acera.

—Recuerda —concluyó Hartman con seriedad—. No le quites los ojos de encima a Knowlton.

Y Hartman tenía razón. Antes de que pasara un mes, Knowlton pagó su traición con la vida. Fue ejecutado formalmente por los camaradas en Milwaukee.

Todo era silencio en las calles; demasiado silencio. Chicago yacía muerta. No se oía el rugido ni el estruendo del tráfico. Ni siquiera había taxis en las calles. Los tranvías de superficie y el elevated no funcionaban. Solo de vez en cuando, por las aceras, se veían algunos transeúntes solitarios, y estos transeúntes no se entretenían.

Seguían su camino con gran prisa y determinación, aunque había una curiosa indecisión en sus movimientos, como si esperaran que los edificios se les vinieran encima o que las aceras se hundieran bajo sus pies o salieran volando por los aires.

Unos cuantos pilluelos, sin embargo, andaban por allí, con en los ojos un anhelo reprimido ante la expectativa de que sucedieran cosas maravillosas y emocionantes.

Desde algún lugar, muy al sur, el sordo sonido de una explosión llegó a nuestros oídos. Eso fue todo. Luego volvió el silencio, aunque los granujas se habían sobresaltado y habían escuchado, como cervatillos, ante el ruido.

Las puertas de todos los edificios estaban cerradas; las persianas de las tiendas estaban bajadas. Pero había muchos policías y serenos a la vista, y de vez en cuando patrullas en automóvil de los Mercenarios pasaban raudas.

Hartman y yo convenimos en que era inútil presentarnos ante los jefes locales del servicio secreto. Sabíamos que nuestra omisión de reportarnos quedaría disculpada a la luz de los acontecimientos posteriores.

Así pues, nos dirigimos al gran gueto obrero del Louth Side con la esperanza de entrar en contacto con algunos de los camaradas.

¡Demasiado tarde! Lo sabíamos. Pero no podíamos quedarnos quietos y no hacer nada en esas calles espantosas y silenciosas.

¿Dónde estaba Ernest? Me preguntaba. ¿Qué estaría pasando en las ciudades de las castas obreras y los Mercenarios? ¿En las fortalezas?

Como en respuesta, se alzó un gran rugido ensordecedor, apagado por la distancia, puntuado de detonación tras detonación.

“Son las fortalezas”, dijo Hartman. “¡Dios se apiade de esos tres regimientos!”

En un cruce notamos, en dirección a los corrales de ganado, una columna de humo gigantesca. En el siguiente cruce varias columnas de humo similares se elevaban hacia el cielo en dirección al West Side.

Sobre la ciudad de los Mercenarios vimos un gran globo aerostático de guerra cautivo que estalló justo mientras lo mirábamos y cayó en restos llameantes hacia la tierra. No había pista alguna sobre esa tragedia del aire.

No pudimos determinar si el globo había estado tripulado por camaradas o enemigos. Un sonido vago llegó a nuestros oídos, como el burbujeo de un caldero gigantesco a lo lejos, y Hartman dijo que eran ametralladoras y fusiles automáticos.

Y aún así caminábamos en un silencio inmediato. No pasaba nada allí donde nos encontrábamos.

La policía y las patrullas de automóviles pasaron, y una vez media docena de camiones de bomberos, que evidentemente regresaban de algún incendio. Un oficial en un automóvil le hizo una pregunta a gritos a un bombero, y oímos a uno gritar en respuesta: «¡No hay agua! ¡Han volado las tuberías principales!».

—Hemos destrozado el suministro de agua —me gritó Hartman con entusiasmo—. Si podemos hacer todo esto en un intento prematuro, aislado y frustrado, ¿qué no podremos hacer en un esfuerzo concertado y maduro en todo el país?

El automóvil que transportaba al oficial que había hecho la pregunta se precipitó hacia adelante.

De repente se oyó un rugido ensordecedor. La máquina, con su cargamento humano, se elevó en una ráfaga de humo y se hundió convertida en una masa de ruinas y muerte.

Hartman estaba jubiloso. «¡Bien hecho! ¡Bien hecho!», repetía, una y otra vez, en un susurro. «El proletariado recibe su lección hoy, pero también la da».

La policía corría hacia el lugar. Asimismo, otra patrulla se había detenido. En cuanto a mí, estaba aturdido. Lo repentino del asunto era impactante. ¿Cómo había ocurrido? No lo sabía, y sin embargo había estado mirando directamente.

Por un momento estaba tan aturdido que apenas era consciente de que la policía nos estaba deteniendo. De repente vi que un policía estaba a punto de dispararle a Hartman. Pero Hartman estaba tranquilo y daba las contraseñas adecuadas.

Vi que el revólver apuntado dudaba, luego bajaba, y escuché el gruñido disgustado del policía. Estaba muy enfadado y maldecía a todo el servicio secreto. Siempre estorbaba, aseguraba, mientras Hartman le contestaba y, con el orgullo propio del servicio secreto, le explicaba la torpeza de la policía.

Al momento siguiente supe cómo había ocurrido. Había un buen grupo alrededor de los restos, y dos hombres acababan de levantar al oficial herido para llevarlo a la otra máquina. El pánico se apoderó de todos ellos y se dispersaron en todas direcciones, huyendo con terror ciego, dejando atrás al oficial herido, que fue dejado caer bruscamente. El policía que maldecía a mi lado también corrió, y Hartman y yo corrimos también, no sabíamos por qué, obsesionados por el mismo terror ciego de alejarnos de aquel lugar en particular.

En realidad no pasó nada entonces, pero todo quedó explicado. Los hombres voladores regresaban avergonzados, pero durante todo ese tiempo sus ojos se alzaban con aprensión hacia los edificios altos de múltiples ventanas que se erigían como las paredes verticales de un cañón a cada lado de la calle. Desde una de esas innumerables ventanas se había lanzado la bomba, ¿pero desde cuál ventana? No había habido una segunda bomba, solo el temor a ella.

A continuación miramos con comprensiva especulación hacia las ventanas. Cualquiera de ellas contenía una muerte posible. Cada edificio era una posible emboscada. Esto era la guerra en aquella jungla moderna, una gran ciudad. Cada calle era un cañón, cada edificio una montaña. No habíamos cambiado mucho respecto al hombre primitivo, a pesar de los automóviles de guerra que se deslizaban por allí.

Al doblar una esquina, nos topamos con una mujer. Yacía en la acera, en un charco de sangre. Hartman se inclinó y la examinó. En cuanto a mí, me puse mortalmente enfermo. Había de ver muchos muertos ese día, pero la carnicería total no iba a afectarme tanto como este primer cuerpo desolado que yacía allí a mis pies, abandonado sobre la acera. «Disparo en el pecho», fue el informe de Hartman.

Apretado en el hueco de su brazo, como se abrazaría a un niño, había un paquete de material impreso. Aun en la muerte, parecía reacia a desprenderse de aquello que le había causado la muerte; pues cuando Hartman logró retirar el paquete, descubrimos que consistía en grandes hojas impresas, las proclamas de los revolucionarios.

—Un camarada —dije.

Pero Hartman solo maldijo al Talón de Hierro, y seguimos adelante. A menudo la policía y las patrullas nos detenían, pero nuestras contraseñas nos permitían continuar. No cayeron más bombas desde las ventanas, los últimos transeúntes parecían haber desaparecido de las calles y nuestra quietud inmediata se hizo más profunda; aunque el gigantesco caldero seguía burbujeando a lo distancia, sordos rugidos de explosiones nos llegaban desde todas direcciones y las columnas de humo se alzaban más amenazadoras en los cielos.