A Edmund Clerihew Bentley
Una nube habitaba en la mente del hombre, y el clima se lamentaba, Sí, una nube enfermiza en el alma cuando éramos muchachos juntos.
La ciencia anunció la nada y el arte admiró la decadencia; El mundo era viejo y estaba acabado: mas tú y yo estábamos alegres; A nuestro alrededor, en orden grotesco, vinieron sus vicios cojos— La lujuria que había perdido su risa, el miedo que había perdido su vergüenza.
Como el mechón blanco de Whistler, que alumbraba nuestra penumbra sin rumbo, Los hombres mostraban su propia cobardía con tanto orgullo como un plumaje. La vida era una mosca que se desvanecía, y la muerte un zángano que picaba; El mundo era en verdad muy viejo cuando tú y yo éramos jóvenes.
Torcieron incluso el pecado decente hacia formas imposibles de nombrar: Los hombres se avergonzaban del honor; pero nosotros no nos avergonzábamos. Débiles si fuimos y necios, no así fracasamos, no así; Cuando aquel Baal negro bloqueó los cielos, no obtuvo de nosotros ningún himno.
Niños éramos —nuestros castillos de arena eran tan débiles como nosotros, Por altos que llegaran los amontonamos para romper aquel mar amargado. Necios como éramos con abigarrados trajes, cascabeleros y absurdos, Cuando todas las campanas de la iglesia callaban, nuestros gorros de locos se hacían oír.
No del todo sin ayuda mantuvimos el fuerte, nuestras diminutas banderas desplegadas; Algunos gigantes laboraron en esa nube para levantarla del mundo.