Cuando me puso la mano en el hombro al despedirnos, fue como la bendición de un padre antes de salir al mundo frío y cruel.
Holmes soltó una risita y se frotó las manos. —¡Magnífico! —dijo—. ¡Magnífico! Dígame, amigo MacDonald, esta grata y conmovedora entrevista tuvo lugar, supongo, ¿en el estudio del profesor?
—Así es.
“Una buena habitación, ¿no le parece?”
“Muy fino, muy elegante en verdad, mister Holmes”.
“¿Te sentaste frente a su escritorio?”
“Exacto.”
¿Sol en los ojos y su rostro en la sombra?
“Bueno, era de noche; pero recuerdo que la lámpara estaba apuntando a mi cara.”
“Así sería. ¿Te fijaste por casualidad en un cuadro que hay sobre la cabeza del profesor?”
—No se me escapa gran cosa, Mr. Holmes. Tal vez eso lo aprendí de usted. Sí, vi el retrato: una joven con la cabeza apoyada en las manos, mirándole de soslayo.
“That painting was by Jean Baptiste Greuze.”
El inspector se esforzó por parecer interesado.
—Jean Baptiste Greuze —continuó Holmes, uniendo las yemas de los dedos y reclinándose cómodamente en su silla— fue un artista francés que floreció entre los años 1750 y 1800. Me refiero, por supuesto, a su