El entierro de los muertos
Abril es el mes más cruel, cría Lilas de la tierra muerta, mezclando Memoria y deseo, agitando Las raíces torpidas con la lluvia primaveral.
El invierno nos mantuvo abrigados, cubriendo La tierra con nieve olvidadiza, alimentando Una pequeña vida con tubérculos secos.
El verano nos sorprendió, llegando sobre el Starnbergersee Con un chaparrón de lluvia; nos detuvimos en la columnata, Y seguimos bajo la luz del sol, hacia el Hofgarten, Y bebimos café, y charlamos durante una hora.
Bin gar keine Russin, stamm’ aus Litauen, echt deutsch.
Y cuando éramos niños, parientes del archiduque, Mi primo, me sacó en trineo, Y tuve miedo. Dijo, Marie, Marie, agárrate bien. Y nos fuimos abajo. En las montañas, allí uno se siente libre. Leo gran parte de la noche, y voy al sur en invierno.
¿Qué raíces se agarran, qué ramas crecen de este escombro de piedra? Hijo del hombre, no puedes decirlo ni adivinarlo, pues solo conoces un montón de imágenes rotas, donde el sol bate, y el árbol muerto no da refugio, el grillo no da alivio, y la piedra seca ningún sonido de agua. Tan solo hay sombra bajo esta roca roja,
(Entra bajo la sombra de esta roca roja),
y te mostraré algo distinto a tu sombra por la mañana zancadilleándote a la espalda o tu sombra al atardecer levantándose a tu encuentro; te mostraré el miedo en un puñado de polvo.
Fresco sopla el viento Hacia la patria, Niña mía de Irlanda, ¿Dónde te demoras?
“Me diste jacintos por primera vez hace un año; «Me llamaron la muchacha de los jacintos».
—Sin embargo, cuando volvimos, tarde, del jardín de los jacintos, con los brazos llenos y el cabello mojado, no pude hablar, y los ojos me fallaban, yo no estaba ni viva ni muerta, y no sabía nada, mirando hacia el corazón de la luz, el silencio.
Oed’ und leer das Meer.
Madame Sosostris, famosa clarividente, Tenía un fuerte resfriado, sin embargo Es tenida por la mujer más sabia de Europa, Con un malvado barajamiento. He aquí, dijo, Su carta, el marinero fenicio ahogado, (Son perlas lo que eran sus ojos. ¡Mirad!) He aquí a Belladonna, la Dama de las Rocas, La dama de las situaciones. He aquí el hombre de los tres bastos, y aquí la Rueda, Y aquí el mercader tuerto, y esta carta, Que está en blanco, es algo que lleva a la espalda, Que me está prohibido ver. No encuentro Al Ahorcado. Temed la muerte por el agua. Veo multitudes de gente, dando vueltas en círculo. Gracias. Si veis a la querida señora Equitone, Decidle que yo misma le llevo el horóscopo: Uno ha de ser tan prudente en estos días.
Ciudad Iridiscente,
Bajo la parda niebla de un alba invernal, Una multitud fluía sobre el Puente de Londres, tantos, Yo no habría creído que la muerte deshecho hubiera a tantos. Suspiros, cortos y espaciados, exhalaban, Y cada cual clavaba los ojos ante sus pies. Fluyendo cuesta arriba y cuesta abajo por King William Street, Hasta donde Saint Mary Woolnoth marcaba las horas Con un sonido muerto al dar el último golpe de las nueve.
Allí vi a uno que conocía, y lo detuve, gritando: «¡Stetson! ¡Tú que estabas conmigo en las naves en Milas! Ese cadáver que plantaste el año pasado en tu jardín, ¿Ha empezado a brotar? ¿Florecerá este año? ¿O la helada repentina ha perturbado su lecho? ¡Oh, mantén al Perro lejos de aquí, que es amigo del hombre, o con sus uñas lo desenterrará de nuevo! ¡Tú! ¡hipócrita lecteur! — mon semblable — mon frère! »