Una fábula para comensales

Una fábula para comensales

En Inglaterra, mucho antes de que aquel rey mormón Enrique VIII descubriera que los monjes eran unos charlatanes,

Y les quitara sus tierras y el dinero a los pobres hombres, Y derribara sus abadías a sus espaldas,

Hubo un pueblo fundado por algún normando Que cobraba su impuesto a todo viajero;

Cerca de esta pequeña aldea había un monasterio Habitado por una banda de frailes alegres.

Eran dueños de ricas tierras y extensas, de un huerto, de un viñedo y una lechería; cuando algún viejo barón villano moría, añadía a sus arcas —un acto que nunca haría antes— su fortuna crecía con demasía, como si un hada bondadosa los protegiera todavía. ¡Ay! Ninguna hada visitaba su mesnada, ¡oh, no!; mucho peor que eso, tenían un fantasma en su morada.

Un viejo pecador malvado y hereje, Tal vez, emparedado por sus crímenes; Al menos venía a cenar a veces, Siempre que los monjes festejaban goces.

Robaba las vacas gordas y dejaba las flacas Para dar la leche—reventaba las campanas, Y una vez subió al prior al campanario, Para asombro de todo el vecindario.

Llegadas las Navidades, el Abad juró que comerían libres de almas y fantasmas su manjar, el demonio debía quedarse en casa; no se permitían fantasmas en este banquete exclusivo. De allende los mares compró a sus expensas una multitud de reliquias de un santo español, y dijo: —Si vienen fantasmas sin invitación, entonces, por supuesto, me veré obligado a ahuyentarlos por la fuerza.

Empapó con agua bendita la toga que llevaba, los pavos, capones, jabalíes que iban a comer, incluso empapó al portero que no se quejaba y que estaba de pie en la puerta de la cabeza a los pies.

Para hacer una historia bastante larga más breve, no dejó ninguna precaución prudente incompleta; roció el salón en el que iban a cenar, y regó todo excepto el vino sin vacilar.

Así que cuando los preparativos terminaron,

Los jocosos epicúreos se sentaron a la mesa. Los menús de aquella época, me temo, no los conozco bien; lo mejor que pueda relataré la cuenta: Dieron buena cuenta De cuantas aves y bestias en las fábulas de Esopo se cuentan Para colmar su banquete, y empanadas y budines, Y jefaturas, pasteles, tortas entre los manes finos.

Un poderoso pavo real de pie con dificultad sin tambalearse tanto, llegó después un plato que hallaré de huevos de tortuga, y un gran llanto de empanada de ave, y no sé qué barriles de cerveza y queso santo. Por fin, cabeza de jabalí, que pajes traen, manzana en boca, y salchichas que caen.

Sobre su wassail navideño los monjes cabeceaban, Una excelente bebida antigua, aunque hoy en desuso⁠— Los pies sobre la mesa superpuestos Cada cual deseaba no haber comido tanto ganso.

El Abad al proponer cada brindis Había bebido más de lo que debía de jugo de uva. Las luces comenzaron a arder marcadamente azules, Como en las historias de fantasmas las luces casi siempre lo hacen.

Las puertas, aunque bien con barra y cerrojo aseguradas, Cedieron —mi afirmación nadie puede dudar, Pues bien conocéis el hecho, como vosotras sin duda— Que los fantasmas son tipos a los que no se puede echar; Es algo que debe lamentarse profundamente Que a gente tan escurridiza se le permita rondar, Pues a menudo se aparecen en momentos inoportunos, Como cualquiera sabrá que lea este romance.

El abad se quedó cual pegado a su silla, su ojo se volvió del tamaño de un dólar, el fantasma lo agarró entonces rudamente de los cabellos y le ordenó que fuera con él, con acento hueco.

Los frailes no pudieron hacer más que boquiabiertos mirar, el espíritu lo tiró con rudeza del cuello, y antes de que alguien pudiera decir «¡Válgame Dios!», la pareja se desvaneció velozmente por la chimenea.

Naturalmente todos buscaron por doquier, mas ni un jirón del Obispo pudo hallarse; los monjes, al ser interrogados, declaraban que San Pedro había arrebatado al cielo a su señor ilustre, aunque los malvados decían (tales villanos no son raros) que el rumbo del Abad quedaba más cerca del subsuelo; pero la Iglesia enseguida añadió a su nombre el título de Santo, reprobando así todo tal escándalo.

Mas luego de esto los frailes devotos fueron, y a leche y papilla vivían de lleno; cada alba del cuatro al cinco a uno dieron un látigo hasta que alardeaba de bueno. Del vino y licores por fin prescindieron, la admiración del condado en su seno. El verídico registro de tales manejos lo hallamos en un manuscrito de los viejos.

Una lírica

Si el espacio y el tiempo, al fin, son algo que no es real, la mosca que vive un día ha vivido igual que nos.

Mas vivamos mientras se pueda, libres el amor y el ser, pues el tiempo corre y huye, aunque discrepen los sabios.

Las flores que te envié cuando el rocío temblaba en la vid se marchitaron antes de que la abeja silvestre volara para chupar la eglantina.

Pero apresurémonos a arrancar de nuevo ni lamentemos verlas languidecer, y aunque las flores de la vida sean pocas haz que al menos sean divinas.

Canción

Cuando volvimos a casa al otro lado de la colina

Cuando volvimos por el cerro no había hojas caídas de los árboles; los dedos suaves de la brisa no habían desgarrado ninguna temblorosa tela de araña.

El seto de flores aún florecía, ningún pétalo marchito yacía debajo; pero las rosas silvestres de tu guirnalda estaban marchitas, y las hojas eran marrones.

Antes de la mañana

Mientras todo el Oriente tejía rojo con gris, Las flores en la ventana se volvían hacia el alba, Pétalo sobre pétalo, esperando el día, Flores frescas, flores marchitas, flores del alba.

Las flores de esta mañana y las flores de ayer

Su fragancia recorre la habitación al alba, Fragancia de brote y fragancia de descomposición, Flores frescas, flores marchitas, flores del alba.

El palacio de Circe

Alrededor de su fuente que fluye Con la voz de hombres con dolor, Hay flores que nadie conoce. Sus pétalos tienen colmillos y son rojos Con horrible veta y mancha. Brotaron de las extremidades de los muertos.— No volveremos aquí.

Panteras surgen de sus guaridas En el bosque que abajo se espesa, Por las escaleras florida Yace la pitón perezosa; El paso del pavo real, lento y con nobleza Y nos miran con la mirada De hombres que conocimos con certeza.

On a Portrait

Entre una multitud de sueños tenues, ajenos A nosotros de mente inquieta y cansados pies, Que siempre van apresurados, calle arriba y calle abajo, Ella se queda sola en la habitación al atardecer.

No como una apacible diosa de piedra esculpida, sino evanescente, como si uno se encontrara con una pensativa lamia en algún refugio del bosque, una fantasía inmaterial propia.

No meditaciones alegres u ominosas Perturban sus labios, ni mueven las manos delgadas; Sus ojos oscuros guardan sus secretos ocultos para nosotros, Más allá del círculo de nuestros pensamientos ella se halla.

El loro en la barra, un espía silencioso, La observa con paciente y curioso ojo.

Canción

La flor de la luna se abre para la polilla

La dama de noche se abre a la polilla, La bruma entra sigilosa desde el mar; Un gran pájaro blanco, un búho nival, Desliza del aliso.

Más blancas son las flores que sostienes, amor, que la blanca neblina sobre el mar; ¿no tienes más brillantes flores tropicales, de escarlata vida, para mí?

Nocturno

Romeo, muy formal, a importunar Guitarra y sombrero en mano, junto a la verja Con Julieta, en la habitual conseja Del amor, bajo una luna cortés pero aburrida;

Fallando la conversación, toca alguna melodía Banal, y por piedad a su destino Hago que un criado espere tras el muro, Una puñalada, y la dama cae en desmayo.

La sangre luce bien bajo la luna⁠— El héroe sonríe; en mi modo oblicuo Rueda hacia el astro una mirada bruna, (¿Sin «¿Amor eterno?»—«¿Amor pal' otro vicio?») Mientras las lectoras se ahogan una a una:⁠— «¡El climax perfecto que busca todo inicuo!»

Humoresque

(Según J. Laforgue)

Una de mis marionetas ha muerto Aunque aún no esté cansada del juego— Pero débil de cuerpo como de cabeza, (Un saltarín tiene semejante estructura).

Pero esta marioneta difunta me caía más bien bien: una cara común, (La clase de cara que olvidamos) Apretada en una mueca cómica y sosa;

Un aire medio abusón, medio suplicante, Con la boca torcida al son de moda; Su mirada de quién-diablos-eres-tante; Trasladada, tal vez, a la luna, toda.

Con las demás cosas inútiles del Limbo, espectros que vociferan, ponedlo allí;

«La moda más elegante desde la primavera pasada, «El estilo más nuevo, en la Tierra, lo juro.

“¿Por qué no adquieren algo de clase? (Débilmente despectivo de nariz), «Su maldita luz de luna tenue, peor que el gas»⁠— «Ahora en Nueva York»⁠—y así sigue la cosa.

Lógica de marioneta, toda errada de premisas; mas en alguna estrella ¡un héroe!⁠—¿Dónde hallaría morada? ¡Mas, aun así, qué máscara tan bella!

Bazo

Domingo: esta procesión satisfecha

• De rostros domingueros definidos;
• Sombreros, chisteras y gracias con sentido
• En repetición que desplaza
• Tu aplomo mental
• Por esta digresión injustificada.

¡Tarde, luces y té!

• Niños y gatos en el callejón;
• La tristeza incapaz de entrar en acción
• Ante esta sosa conspiración.

Y la Vida, un tanto calva y gris, lánguida, sibarita y blanda, espera, con sombrero y guantes en mano, puntillosa con la corbata y el traje (algo impaciente por la tardanza) en el umbral de lo Absoluto.

Oda

Por la hora que nos queda

Bella Harvard, contigo

Por la hora que nos queda, Bella Harvard, contigo, Antes de encarar los años apremiantes, En tu sombra esperamos, mientras tu presencia disipa Nuestras vanas dudas y temores.

Y nos volvemos como tus hijos siempre se vuelven, en la fuerza De las esperanzas que tus bendiciones otorgan, De las esperanzas y ambiciones que nacieron a tus pies Hacia los pensamientos del pasado al marchar.

Yet for all of these years that to-morrow has lost We are still the less able to grieve, With so much that of Harvard we carry away In the place of the life that we leave.

And only the years that efface and destroy Give us also the vision to see What we owe for the future, the present, and past, Fair Harvard, to thine and to thee.