Las doce.
A lo largo de los tramos de la calle Sujetos en una síntesis lunar, Susurrantes encantamientos lunares Disuelven los pisos de la memoria Y todas sus claras relaciones, Sus divisiones y precisiones,
Cada farola que paso Late como un tambor fatalista, Y a través de los espacios de la oscuridad La medianoche sacude la memoria Como un loco sacude un geranio muerto.
Half-past one,
The street lamp sputtered, The street lamp muttered, The street lamp said,
“Regard that woman Who hesitates toward you in the light of the door Which opens on her like a grin. You see the border of her dress Is torn and stained with sand, And you see the corner of her eye Twists like a crooked pin.”
La memoria arroja a la orilla Una multitud de cosas retorcidas; Una rama retorcida en la playa Devorada y pulida, Como si el mundo revelara El secreto de su esqueleto, Rígido y blanco.
Un muelle roto en el patio de una fábrica, Herrumbre que se aferra a la forma que la fuerza ha abandonado Dura y rizada y lista para estallar.
Half-past two, The street-lamp said, “Remark the cat which flattens itself in the gutter, Slips out its tongue And devours a morsel of rancid butter.”
So the hand of the child, automatic, Slipped out and pocketed a toy that was running along the quay. I could see nothing behind that child’s eye.
I have seen eyes in the street Trying to peer through lighted shutters, And a crab one afternoon in a pool, An old crab with barnacles on his back, Gripped the end of a stick which I held him.
Eran las tres y media,
- La lámpara chisporroteó,
- La lámpara murmuró en la oscuridad.
La lámpara zumbó:
“Regard the moon, La lune ne garde aucune rancune, She winks a feeble eye, She smiles into corners. She smooths the hair of the grass. The moon has lost her memory. A washed-out smallpox cracks her face, Her hand twists a paper rose, That smells of dust and old Cologne, She is alone With all the old nocturnal smells That cross and cross across her brain. The reminiscence comes Of sunless dry geraniums And dust in crevices, Smells of chestnuts in the streets And female smells in shuttered rooms And cigarettes in corridors And cocktail smells in bars.”
La lámpara dijo: «Son las cuatro, he aquí el número en la puerta.
¡Memoria! Tú tienes la llave,
La pequeña lámpara extiende un círculo en la escalera, Sube.
La cama está abierta; el cepillo de dientes cuelga de la pared,
Pon tus zapatos en la puerta, duerme, prepárate para la vida».
La última vuelta de tuerca.