El palacio de Circe
Alrededor de su fuente que fluye Con la voz de hombres con dolor, Hay flores que nadie conoce. Sus pétalos tienen colmillos y son rojos Con horrible veta y mancha. Brotaron de las extremidades de los muertos.— No volveremos aquí.
Panteras surgen de sus guaridas En el bosque que abajo se espesa, Por las escaleras florida Yace la pitón perezosa; El paso del pavo real, lento y con nobleza Y nos miran con la mirada De hombres que conocimos con certeza.
On a Portrait
Entre una multitud de sueños tenues, ajenos A nosotros de mente inquieta y cansados pies, Que siempre van apresurados, calle arriba y calle abajo, Ella se queda sola en la habitación al atardecer.
No como una apacible diosa de piedra esculpida, sino evanescente, como si uno se encontrara con una pensativa lamia en algún refugio del bosque, una fantasía inmaterial propia.
No meditaciones alegres u ominosas Perturban sus labios, ni mueven las manos delgadas; Sus ojos oscuros guardan sus secretos ocultos para nosotros, Más allá del círculo de nuestros pensamientos ella se halla.
El loro en la barra, un espía silencioso, La observa con paciente y curioso ojo.
Canción
La flor de la luna se abre para la polilla