El sermón del fuego
La tienda del río está rota: los últimos dedos de hoja Se aferran y se hunden en la húmeda orilla. El viento Atraviesa la tierra parda, sin ser oído. Las ninfas han partido.
Dulce Támesis, corre suavemente, hasta que termine mi canto.
El río no arrastra botellas vacías, papeles de envolver emparedados, Pañuelos de seda, cajas de cartón, colillas de cigarrillos U otro testimonio de las noches de verano. Las ninfas han partido. Y sus amigos, los herederos remolones de los directores de la ciudad; Han partido, sin dejar direcciones. Junto a las aguas de Lemán me senté y lloré …
Dulce Támesis, corre suavemente hasta que termine mi canto, Dulce Támesis, corre suavemente, pues no hablo en voz alta ni largo rato. Pero a mi espalda en una ráfaga fría oigo El cascabeleo de los huesos y una risa burliza de oreja a oreja.
Una rata reptaba suavemente por la vegetación Arrastrando su vientre viscoso en la orilla Mientras yo pescaba en el canal sombrío En una tarde de invierno tras el gasómetro Meditando sobre el naufragio de mi hermano el rey Y sobre la muerte de mi padre el rey antes que él.
Cuerpos blancos desnudos en el suelo bajo y húmedo Y huesos arrojados en una pequeña buhardilla baja y seca, Haciendo resonar la pata de la rata tan solo, año tras año.
Pero a mi espalda de vez en cuando escucho El sonido de trompas y motores, que llevarán A Sweeney hacia la señora Porter en primavera.
Oh, la brillante luna brillaba sobre la señora Porter Y sobre su hija Se lavan los pies en agua de soda Et O ces voix d’enfants, chantant dans la coupole!
Twit twit twit
- Jug jug jug jug jug jug
- So rudely forc’d.
- Tereu
Unreal City
Under the brown fog of a winter noon Mr. Eugenides, the Smyrna merchant Unshaven, with a pocket full of currants C.i.f. London: documents at sight, Asked me in demotic French To luncheon at the Cannon Street Hotel Followed by a weekend at the Metropole.
A la hora violeta, cuando los ojos y la espalda se vuelven del escritorio hacia arriba, cuando el motor humano espera como un taxi que late esperando, yo, Tiresias, aunque ciego, latiendo entre dos vidas, viejo con arrugados pechos de mujer, puedo ver a la hora violeta, la hora vespertina que se esfuerza hacia el hogar, y trae al marino del mar de vuelta, a la dactilógrafa a la hora del té, que despega su desayuno, enciende su estufa y dispone comida en latas. Por la ventana peligrosamente tendidos sus combinados secándose tocados por los últimos rayos del sol, sobre el diván se apilan (de noche su cama) medias, zapatillas, enaguas y corsés.
Yo, Tiresias, viejo con ubres arrugadas, percispé la escena, y predije el resto — también yo aguardaba al huésped esperado. Él, el joven carbunculoso, llega, un modesto empleado de bienes raíces, con una mirada audaz, uno de los humildes en quienes la seguridad asienta como un sombrero de seda a un millonario de Bradford.
El momento es propicio, según adivina, la comida ha acabado, ella está aburrida y cansada, se esfuerza en hacerle caricias que siguen sin ser reprobadas, aunque no deseadas. Ruborizado y decidido, la asalta al instante; manos exploradoras no hallan defensa; su vanidad no requiere respuesta, y hace de la indiferencia una bienvenida.
(Y yo, Tiresias, he sufrido de antemano todo cuanto en este mismo divan o cama se ha actuado; yo que me he sentado junto a Tebas bajo el muro y he caminado entre los más bajos de los muertos.)
Le otorga un último beso condescendiente, y tantea su camino, hallando la escalera a oscuras…
Se vuelve y mira un momento en el espejo, Apenas consciente de su amante marchito; Su cerebro deja pasar un pensamiento a medias: «Bueno, ya está hecho: y me alegro de que haya acabado».
Cuando la hermosa mujer cae en la locura y Camina por su habitación de nuevo, sola, Se alisa el cabello con mano automática, Y pone un disco en el gramófono.
“This music crept by me upon the waters”
Y a lo largo del Strand, por Queen Victoria Street. Oh Ciudad ciudad, a veces puedo oír Junto a un bar público en Lower Thames Street, El plácido plañir de una mandolina Y un estrépito y charlar desde el interior Donde los pescadores holgazanean al mediodía: donde los muros De Magnus Martyr guardan El inexplicable esplendor de blanco y oro jónicos.
El río suda Aceite y alquitrán Las barcazas derivan Con la marea creciente Velas rojas Anchas A sotavento, oscilan en la pesada entena.
Las barcazas bañan Troncos a la deriva Aguas abajo de Greenwich Pasando la Isla de los Perros.
Weialala leia Wallala leialala
Isabel y Leicester Remando con fuerza La popa tenía forma De concha dorada Roja y dorada El vivo oleaje Rizaba ambas orillas El viento del suroeste Llevaba río abajo El repique de campanas Torres blancas
Weialala leia Wallala leialala
“Tranvías y árboles polvorientos.
Highbury me aburre. Richmond y Kew Me deshicieron.
Junto a Richmond levanté las rodillas Tendida de espaldas en el fondo de una estrecha canoa.”
“Mis pies están en Moorgate, y mi corazón Bajo mis pies. Tras el suceso Él lloró. Prometió ‘un nuevo comienzo’. No hice ningún comentario. ¿De qué iba a resentirme?”
“En las arenas de Margate. No puedo conectar Nada con nada. Las uñas rotas de unas manos sucias. Mi gente gente humilde que no espera Nada.”
la la
A Cartago pues llegué
Burning burning burning burning
O Lord Thou pluckest me out O Lord Thou pluckest burning