El suave viento del verano agita las secuoyas, y Agua-Salvaje murmura dulces cadencias sobre sus piedras musgosas.
Hay mariposas bajo el sol, y de todas partes surge el zumbido adormilado de las abejas. Hay tanta tranquilidad y paz, y me siento aquí, medito y estoy inquieto. Es la quietud la que me inquieta.
Parece irreal. Todo el mundo está en calma, pero es la calma que precede a la tormenta. Agudizo los oídos y todos mis sentidos en busca de alguna traición de esa inminente tormenta.
¡Oh, que no sea prematura! ¡Que no sea prematura!1
No es de extrañar que esté intranquilo. Pienso y pienso, y no puedo dejar de pensar. He estado en el centro de la vida durante tanto tiempo que me oprime la paz y la tranquilidad, y no puedo evitar reflexionar sobre ese remolino demencial de muerte y destrucción que está a punto de desatallar. En mis oídos resuenan los gritos de los heridos; y puedo ver, como lo he visto en el pasado,2 todo el deterioro y la mutilación de la carne dulce y hermosa, y las almas arrancadas con violencia de cuerpos orgullosos y arrojadas hacia Dios.
Así es como los pobres humanos alcanzamos nuestros fines, esforzándonos a través de la carnicería y la destrucción para traer la paz y la felicidad duraderas sobre la tierra.
Y entonces me siento sola. Cuando no pienso en lo que ha de venir, pienso en lo que ha sido y ya no es: mi Águila, batiendo con alas incansables el vacío, remontándose hacia el que siempre fue su sol, el flamígero ideal de la libertad humana.