Se me ocurrió que estábamos a la cabeza de la columna. Media milla de esta había desaparecido —dónde o cómo, nunca lo supe. Hasta el día de hoy ignoro qué fue de esa media milla de humanidad— si fue borrada por algún espantoso rayo de guerra, si fue dispersada y destruida pedazo a pedazo, o si logró escapar. Pero allí estábamos, a la cabeza de la columna en vez de en su medio, y estábamos siendo barridos de la vida por un torrente de plomo chillón.
Apenas la muerte hubo raleado la multitud, Garthwaite, que aún me asió del brazo, guio una avalancha de sobrevivientes hacia la amplia entrada de un edificio de oficinas. Aquí, al fondo, contra las puertas, fuimos apretados por una masa jadeante y sofocada de criaturas. Durante un buen rato permanecimos en esta postura sin que la situación cambiara.
—Lo hice de maravilla —se lamentaba Garthwaite conmigo—. Los metí de cabeza en una trampa. Teníamos una probabilidad de apostador en la calle, pero aquí dentro no hay ninguna posibilidad en absoluto. Todo ha terminado, salvo los gritos. ¡Viva la Revolución!
Entonces, lo que esperaba comenzó. Los Mercenarios estaban matando sin dar cuartel. Al principio, la avalancha de retroceso hacia nosotros fue aplastante, pero a medida que la matanza continuaba, la presión se alivió. Los muertos y moribundos cayeron y abrieron espacio.
Garthwaite acercó su boca a mi oreja y gritó, pero en medio del estrépito espantoso no pude entender lo que dijo. No esperó. Me agarró y me tiró al suelo. A continuación, arrastró a una mujer moribunda para ponérmela encima y, a fuerza de muchos apretones y empujones, se arrastró para meterse a mi lado y, en parte, sobre mí.
Un montón de muertos y moribundos comenzó a acumularse sobre nosotros, y sobre este montón, pataleando y gimiendo, trepaban los que aún sobrevivían. Pero estos también cesaron pronto, y se instaló un semisilencio, roto por gemidos, sollozos y sonidos de estrangulamiento.