«¡Bah!» El doctor Hammerfield se mofó. «No ha tomado al obispo Berkeley10 en cuenta. Jamás se le ha contestado».
—El más noble de todos los metafísicos —se rio Ernest—. Pero tu ejemplo es desafortunado. Como el propio Berkeley atestiguó, su metafísica no funcionó.
El Dr. Hammerfield estaba enfadado, justamente enfadado. Era como si hubiera pillado a Ernest en un robo o en una mentira.
—Joven —tronó—, esa afirmación está a la altura de todo lo que ha pronunciado usted esta noche. Es una suposición baja e injustificada.
—Estoy bastante anonadado —murmuró Ernest con docencia—. Solo que no sé qué me ha atropellado. Tendrá que dármelo masticado, Doctor.
—Lo haré, lo haré —escupió con furia el doctor Hammerfield—. ¿Cómo lo sabe usted? No sabe que el obispo Berkeley declaró que su metafísica no funcionaba. No tiene pruebas. Joven, siempre han funcionado.
“Lo tomo como prueba de que la metafísica de Berkeley no funcionaba, porque—” Ernest se detuvo un momento con calma.
“Porque Berkeley seguía la invariable costumbre de atravesar las puertas en lugar de las paredes. Porque confiaba su vida al pan sólido, a la mantequilla y al rosbif. Porque se afeitaba con una navaja que funcionaba al quitarle el vello de la cara”.
“¡Pero esas son cosas reales!”, exclamó la doctora Hammerfield. “La metafísica es de la mente”.
—¿Y funcionan... en la mente? —preguntó Ernest en voz baja.