El joven no quería renunciar a sus zapatos, e incluso ofreció pelear por ellos, hasta que sintió la fuerza del herrador en las manos de Ernest.
Carlson informó más tarde de varias ampollas y una dolorosa pérdida de piel debido a lo pequeños que eran los zapatos, pero logró realizar con ellos una labor heroica. De regreso al borde del pozo, donde terminaba el rastro borrado del joven, Carlson se calzó los zapatos y se alejó hacia la izquierda.
Caminó durante millas, rodeando colinas, cruzando crestas y cañones, y finalmente cubrió el sendero en el agua correntosa del lecho de un arroyo. Allí se quitó los zapatos y, tras seguir ocultando el rastro durante un tramo, se puso por fin sus propios zapatos.
Una semana después, Wickson recuperó sus zapatos.
Aquella noche soltaron a los sabuesos, y hubo poco sueño en el refugio. Al día siguiente, una y otra vez, los perros ladrando bajaron por el cañón, se lanzaron hacia la izquierda por el rastro que Carlson les había dejado, y se perdieron de oído en los cañones más lejanos, alto en la montaña. Y todo el tiempo nuestros hombres esperaron en el refugio, con las armas en la mano —revólveres automáticos y rifles, sin mencionar media docena de «máquinas infernales» fabricadas por Biedenbach—. No se habría podido imaginar un grupo de rescatadores más sorprendido, de haberse aventurado a bajar a nuestro escondite.
He dado ahora la verdadera desaparición de Philip Wickson, antiguo oligarca y, más tarde, camarada de la Revolución.