estoy seguro de que, de no haberle vuelto a ver nunca, aquellos sentimientos vagos se habrían desvanecido y le habría olvidado fácilmente.
Pero no estaba destinado a no volver a verle nunca más. El nuevo interés de mi padre por la sociología y las cenas que ofrecía no lo permitirían. Mi padre no era sociólogo. Su matrimonio con mi madre había sido muy feliz, y en las investigaciones de su propia ciencia, la física, había sido muy feliz. Pero cuando mi madre murió, su propio trabajo no pudo llenar el vacío. Al principio, de forma moderada, había incursionado en la filosofía; luego, al interesarse, había pasado a la economía y a la sociología. Poseía un fuerte sentido de la justicia y pronto se sintió ardiendo de pasión por reparar los agravios. Saludé con gratitud estos indicios de un nuevo interés por la vida, aunque poco imaginaba cuál sería el resultado. Con el entusiasmo de un muchacho, se lanzó con ilusión a estas nuevas ocupaciones, sin importarle a dónde lo condujeran.
Él había estado acostumbrado siempre al laboratorio, y así fue como convirtió el comedor en un laboratorio sociológico.
Aquí venían a cenar toda clase y condición de hombres —científicos, políticos, banqueros, comerciantes, profesores, líderes obreros, socialistas y anarquistas—. Los incitaba a la discusión y analizaba sus pensamientos sobre la vida y la sociedad.
Él había conocido a Ernest poco antes de la «noche del predicador». Y después de que los invitados se hubieron ido, supe cómo lo había conocido: iba caminando por una calle de noche y se detuvo a escuchar a un hombre subido a un cajón de jabón que se dirigía a una multitud de trabajadores. El hombre del cajón era Ernest. No es que fuera un simple orador de cajón de jabón. Ocupaba un lugar destacado en los consejos del partido socialista, era uno de los líderes y el líder reconocido en la filosofía del socialismo. Pero tenía cierta manera clara de exponer lo