Al detenerse a mi encuentro, delató cierta torpeza leve que contrastaba extrañamente con sus ojos de mirada audaz y su mano firme y segura que estrechó la mía por un momento al saludar. Y en ese instante sus ojos se mostraron igual de firmes y seguros. Esta vez pareció haber una pregunta en ellos y, como antes, me miró fijamente durante un buen rato.
—He estado leyendo su «Filosofía de la clase obrera» —le dije, y sus ojos se iluminaron con aire de complacencia.
—Por supuesto —respondió—, usted tuvo en consideración al público al que iba dirigido.
—Lo hice, y es porque lo hice que tengo un pleito con usted —desafié.
“Yo también tengo un diferendo con usted, señor Everhard”, dijo el obispo Morehouse.
Ernest se encogió de hombros con capricho y aceptó una taza de té.
El obispo hizo una reverencia y mecedió la paso.
—Usted fomenta el odio de clases —dije—. Considero erróneo y criminal apelar a todo lo que hay de mezquino y brutal en la clase trabajadora. El odio de clases es antisocial y, según me parece, antisocialista.
—No soy culpable —respondió—. El odio de clase no está ni en el texto ni en el espíritu de nada de lo que jamás haya escrito.
“¡Oh! —exclamé con reproche, y alargué la mano hacia su libro y lo abrí.”
Dio un sorbo a su té y me sonrió mientras yo repasaba las páginas.
“Página ciento treinta y dos”, leí en voz alta: