Me quedé perplejo. ¿Quién lo había puesto ahí? ¿Cómo había llegado a mis habitaciones? Hacía mucho tiempo que había decidido que jamás abriría ese libro, y nada en el mundo me habría persuadido de comprarlo.
Temeroso de que la curiosidad pudiera tentarme a abrirlo, jamás lo había mirado siquiera en las librerías. Si alguna vez había sentido curiosidad por leerlo, la terrible tragedia del joven Castaigne, a quien conocía, me impedía explorar sus impías páginas.
Siempre me había negado a escuchar cualquier descripción del mismo; de hecho, nadie se aventuraba jamás a hablar en voz alta de la segunda parte, así que no tenía absolutamente ningún conocimiento de lo que aquellas hojas podían revelar. Miré fijamente la venenosa encuadernación jaspeada como lo habría hecho con una serpiente.
—No lo toques, Tessie —le dije—; baja.
Por supuesto, mi advertencia bastó para despertar su curiosidad y, antes de que pudiera impedirlo, cogió el libro y, riendo, se fue bailando con él al estudio. La llamé, pero se escurrió con una sonrisa atormentadora hacia mis manos inútiles, y la seguí con cierta impaciencia.
“¡Tessie! —grité al entrar en la biblioteca—, escucha, hablo en serio. Guarda ese libro. ¡No quiero que lo abras!”. La biblioteca estaba vacía. Fui a ambos salones, luego a los dormitorios, al lavadero, a la cocina y, finalmente, regresé a la biblioteca y comencé una búsqueda sistemática. Se había escondido tan bien que media hora más tarde la descubrí acurrucada, pálida y silenciosa, junto a la ventana enrejada del trastero de arriba. A primera vista vi que había sido castigada por su insensatez. El rey de amarillo yacía a sus pies, pero el libro estaba abierto por la segunda parte. Miré a Tessie y vi que era demasiado tarde. Había abierto El rey de amarillo. Entonces la tomé de la mano y la condujé al estudio. Parecía aturdida y, cuando le mandé que se tumbara en el sofá, me obedeció sin decir palabra. Al cabo de un rato cerró los ojos y su respiración se volvió