—Mal asunto.
—Bastante mal —convino Spade, y subió por el callejón.
A mitad de la cuesta, no lejos de la entrada, había una ambulancia oscura.
Detrás de la ambulancia, a la izquierda, el callejón estaba delimitado por una valla de la altura de la cintura, con listones horizontales de madera burda.
Desde la valla, el terreno oscuro descendía abruptamente hacia la cartelera publicitaria de la calle Stockton, más abajo.
Un tramo de tres metros del travesaño superior de la valla había sido arrancado de un poste en un extremo y colgaba oscilando del otro.
A cuatro metros y medio pendiente abajo sobresalía una roca plana. En el hueco entre la roca y la pendiente yacía Miles Archer boca arriba.
Dos hombres se inclinaban sobre él. Uno de ellos enfocaba el haz de una linterna eléctrica sobre el muerto. Otros hombres con luces se movían arriba y abajo por la pendiente.
Uno de ellos saludó a Spade: «Hola, Sam», y trepó hasta el callejón, con su sombra corriendo cuesta arriba ante él.
Era un hombre alto, de vientre abultado como un barril, con pequeños ojos astutos, boca gruesa y mejillas oscuras mal afeitadas. Sus zapatos, rodillas, manos y barbilla estaban manchados de greda parda.
—Supuse que querría verlo antes de que nos lo lleváramos —dijo mientras cruzaba la cerca rota.
—Gracias, Tom —dijo Spade—. ¿Qué pasó?
Apoyó un codo en un poste de la cerca y miró hacia los hombres de abajo, devolviéndole el saludo con la cabeza a los que se la inclinaban.