Tom Polhaus se apretó el pecho izquierdo con un dedo sucio. “Le atravesó la bomba... con esto”.
Sacó un revólver grueso del bolsillo del abrigo y se lo tendió a Spade. El barro incrustaba las estrías de la superficie del arma. “Una Webley. Es inglesa, ¿no?”.
Spade retiró el codo del poste de la cerca y se inclinó para mirar el arma, pero no la tocó.
—Sí —dijo—, revólver automático Webley-Fosbery. Ese mismo. Calibre treinta y ocho, de ocho disparos. Ya no los fabrican. ¿Cuántas balas le faltan?
—Una pastilla. —Tom se volvió a dar golpes en el pecho—. Debía de estar muerto cuando rompió la valla. —Levantó el revólver embarrado—. ¿Habías visto esto antes?
Spade asintió. —He visto Webley-Fosberys —dijo sin interés, y luego habló con rapidez—: Le dispararon aquí arriba, ¿eh? De pie donde estás tú, con la espalda contra la valla. El hombre que le disparó se coloca aquí.
Dio la vuelta frente a Tom y levantó una mano a la altura del pecho con el dedo índice apuntando. —¿Le suelta el tiro y Miles retrocede, arrancando la parte superior de la valla, sigue pasando a través y hacia abajo hasta que la roca lo detiene? ¿Es eso?
—Eso es —respondió Tom despacio, frunciendo las cejas—. La explosión le quemó el abrigo.
—¿Quién lo encontró?
“El agente de ronda, Shilling. Venía bajando por Bush, y justo cuando llegó aquí un auto que doblaba proyectó los faros hacia arriba, y vio la parte superior de la valla rota. Así que subió a echar un vistazo y lo encontró”.