“Sí.”
“No sé dónde lo conoció. Quiero decir, no sé dónde en Nueva York. Es cinco años menor que yo —solo tiene diecisiete— y no teníamos las mismas amigas. Supongo que nunca hemos sido tan unidas como deberían serlo las hermanas. Mamá y papá están en Europa. Esto los mataría. Tengo que recuperarla antes de que regresen”.
«Sí», dijo.
“Vienen a casa el primero de mes”.
Los ojos de Spade se iluminaron. —Entonces tenemos dos semanas —dijo.
“No sabía lo que había hecho hasta que llegó su carta. Estaba desesperada”.
Sus labios temblaron. Sus manos estrujaban el bolso oscuro sobre su regazo.
“Tenía demasiado miedo de que hubiera hecho algo así como para ir a la policía, y el miedo de que le hubiera pasado algo me instaba a ir. No había nadie a quien pudiera acudir en busca de consejo. No sabía qué hacer. ¿Qué podía hacer?”
—Nada, por supuesto —dijo Spade—, ¿pero entonces llegó su carta?
—Sí, y le envié un telegrama pidiéndole que volviera a casa. Se lo mandé a la lista de correos de aquí. Esa fue la única dirección que me dio. Esperé toda una semana, pero no llegó respuesta, ni una sola palabra más de ella. Y el regreso de mamá y papá se acercaba cada vez más. Así que vine a San Francisco para buscarla. Le escribí diciendo que iba a venir. No debí haber hecho eso, ¿verdad?