Tenía el brazo izquierdo alrededor de ella, la mano sobre el hombro izquierdo de ella. El puño de la camisa estaba lo bastante subido como para dejar el reloj al descubierto. Marcaba las diez y diez.
La mujer se movió en sus brazos y volvió a levantar el rostro. Sus ojos azules estaban húmedos, redondos y con un cerco blanco. Su boca estaba húmeda.
—Oh, Sam —gimió—, ¿lo mataste?
Spade la miró con los ojos desorbitados. Su mandíbula huesuda se le cayó. Apartó los brazos de ella y se echó hacia atrás, saliendo de su abrazo. Le frunció el ceño y se aclaró la garganta.
Ella mantuvo los brazos levantados tal como él los había dejado.
La angustia nubló sus ojos, cerrándolos a medias bajo unas cejas arqueadas en los extremos internos. Sus labios suaves, húmedos y rojos temblaban.
Spade soltó una sílaba áspera: «¡Ja!», y se dirigió a la ventana de cortinas color ante. Se quedó allí, dándole la espalda, mirando a través de la cortina hacia el patio hasta que ella empezó a caminar hacia él. Entonces se dio la vuelta rápidamente y fue a su escritorio. Se sentó, apoyó los codos en la mesa, con la barbilla entre los puños, y la miró. Sus ojos amarillentos brillaban entre párpados entornados.
—¿Quién —preguntó con frialdad— te metió esa brillante idea en la cabeza?
“Yo pensaba—” Se llevó una mano a la boca y nuevas lágrimas acudieron a sus ojos. Se acercó a la mesa, moviéndose con una gracia natural y segura en unas zapatillas negras de extrema pequeñez y altura de tacón.