Apartó la mirada de ella y miró calle abajo. Frente a un garaje en la esquina siguiente, un joven escuálido de unos veinte o veintiún años, con una gorra y un abrigo gris muy pulcros, holgazaneaba con la espalda apoyada contra una pared.
Spade frunció el ceño y devolvió la mirada al rostro insistente de Iva.
—¿Qué pasa? —preguntó—. ¿Ha pasado algo? No deberías estar aquí a estas horas de la noche.
“Empiezo a creer eso —se quejó—. Me dijiste que no debía ir a la oficina, y ahora no debo venir aquí. ¿Quieres decir que no debo andar detrás de ti? Si eso es lo que quieres decir, ¿por qué no lo dices claramente?”
“Ahora, Iva, no tienes ningún derecho a adoptar esa actitud”.
“Sé que no los tengo. No tengo ningún derecho en absoluto, al parecer, en lo que a ti respecta. Creí que los tenía. Creí que tu fingimiento de amarme me daba—”
Spade dijo con cansancio: —Este no es el momento de discutir sobre eso, preciosa. ¿De qué querías hablar conmigo?
“No puedo hablar contigo aquí, Sam. ¿No puedo pasar?”
“Ahora no.”
“¿Por qué no puedo?”
Spade no dijo nada.
Hizo una línea delgada con los labios, se acomodó derecha al volante y puso en marcha el motor del sedán, mirando hacia adelante con furia.
Cuando el sedán comenzó a moverse, Spade dijo: «Buenas noches, Iva», cerró la puerta y se quedó en el bordillo con el sombrero en la mano hasta que se alejó. Luego volvió a entrar.