Él se quedó de pie junto a ella con una mano en su hombro regordete mientras ella manipulaba una clavija y hablaba por el micrófono:
«El Sr. Spade para verlo, Sr. Wise».
Ella miró a Spade. « Pase directamente».
Él le apretó el hombro a modo de reconocimiento, cruzó la sala de recepción hacia un pasillo interior tenuemente iluminado y avanzó por el pasillo hasta una puerta de vidrio esmerilado en su extremo más alejado.
Abrió la puerta de vidrio esmerilado y entró en una oficina donde un hombre bajito y de tez aceitunada, con un rostro ovalado y cansado bajo un cabello oscuro y escaso salpicado de caspa, estaba sentado detrás de un inmenso escritorio sobre el cual se amontonaban hrojos de papel.
El hombre bajito blandió un cabo de puro frío hacia Spade y dijo:
«Acerca una silla. ¿Así que a Miles le tocó la grande anoche?»
Ni su rostro cansado ni su voz más bien chillona denotaban emoción alguna.
—Ajá, a eso venía. —Spade frunció el ceño y se aclaró la garganta—. Creo que voy a tener que mandar al diablo a un forense, Sid. ¿Puedo escudarme en la santidad de los secretos y las identidades de mis clientes y todo eso, lo mismo que un cura o un abogado?
Sid Wise encogió los hombros y curvó hacia abajo los extremos de la boca.
“¿Por qué no? Una investigación no es un juicio. Puedes intentarlo, de todos modos. Ya te has salido con la suya en peores ocasiones antes que esta.”