Spade se rio. Su rostro de un blanco amarillento estaba húmedo de sudor y, aunque mantuvo la sonrisa, no pudo conservar la suavidad en la voz. A Garraspeó:
«No seas tonta. Tú cargas con el muerto. Uno de los dos tiene que cargar con él, después de lo que hablen esos pájaros. A mí me colgarían seguro. A ti probablemente te toque un trato mejor. ¿Y bien?».
—Pero... pero, Sam, ¡no puedes! No después de lo que hemos significado el uno para el otro. No puedes...
—Ni de broma que no puedo.
Tomó una larga y temblorosa respiración.
“¿Has estado jugando conmigo? ¿Solo fingiendo que te importaba —para atraparme de este modo—? ¿No te importaba —en absoluto—? ¿No me— no me— a-amas?”
—Creo que sí —dijo Spade—. ¿Y qué? Los músculos que sostenían su sonrisa se marcaron como nudos—. No soy Thursby. No soy Jacobi. No voy