El Fiscal de Distrito levantó las cejas.
—Yo no lo haría —repitió Spade. Estaba sereno—. Mi suposición podría ser excelente o podría ser una porquería, pero la señora Spade no crió a ningún hijo lo bastante chiflado como para hacer suposiciones delante de un fiscal de distrito, un fiscal de distrito adjunto y un estenógrafo.
—¿Por qué no habrías de hacerlo, si no tienes nada que ocultar?
—Todo el mundo —respondió Spade con suavidad— tiene algo que ocultar.
—¿Y tú tienes—?
“Mis conjeturas, por ejemplo”.
El Fiscal de Distrito bajó los ojos hacia su escritorio y luego miró a Spade. Se acomodó los lentes con más firmeza en la nariz. Dijo:
“Si prefiere que el estenógrafo no esté aquí, podemos prescindir de él. Lo traje simplemente por cuestión de comodidad”.
—No me importa un bledo —respondió Spade—. Estoy dispuesto a que pongan por escrito cualquier cosa que diga y estoy dispuesto a firmarla.
—No tenemos intención de pedirle que firme nada —le aseguró Bryan—. Desearía que no considerara esto como una investigación formal en absoluto. Y por favor, no piense que tengo ninguna creencia —y mucho menos confianza— en esas teorías que la policía parece haber formulado.
“¿No?”
“Ni una pizca.”
Spade suspiró y cruzó las piernas. —Me alegro de eso. —Se palpó los bolsillos en busca de tabaco y papel de fumar—. ¿Cuál es su teoría?