El Fiscal de Distrito puso un dedo sobre uno de los botones de nácar de una fila de cuatro que tenía en el escritorio, le dijo al joven larguirucho que volvió a abrir la puerta: «Dile al señor Thomas y a Healy que pasen», y luego, recostándose en su silla, se dirigió a Spade con amabilidad: «Usted y la policía no se han estado llevando muy bien que digamos, ¿verdad?».
Spade hizo un gesto negligente con los dedos de su mano derecha. —Nada grave —dijo a la ligera—. Dundy se muestra demasiado entusiasta.
La puerta se abrió para dejar entrar a dos hombres. Aquel a quien Spade le dijo: «¡Hola, Thomas!», era un hombre de treinta años, fornido y tostado por el sol, con ropa y cabello de una rebeldía afín. Le dio una palmada a Spade en el hombro con una mano pecosa, le preguntó: «¿Cómo van las cosas?», y se sentó a su lado. El segundo hombre era más joven y descolorido. Tomó asiento un poco apartado de los demás y equilibró una libreta taquigráfica sobre su rodilla, sosteniendo un lápiz verde sobre ella.
Spade glanced his way, chuckled, and asked Bryan:
“¿Todo lo que diga será usado en mi contra?”
El fiscal de distrito sonrió. —¿Eso siempre es así? —Se quitó los lentes, los miró y se los volvió a colocar en la nariz. Miró a Spade a través de ellos y preguntó—: ¿Quién mató a Thursby?
Spade dijo: “No lo sé.”
Bryan se frotó la cinta negra de las gafas entre el pulgar y los dedos y dijo con picardía:
«Quizá no lo sepas, pero desde luego podrías hacer una suposición excelente».
“Tal vez, pero yo no lo haría”.