Dejó de sonreír. Su labio superior, del lado izquierdo, se contrajo sobre el colmillo. Sus ojos se estrecharon y se volvieron sombríos. Su voz salió tan profunda como la del teniente. —¿No me gusta esto. ¿A qué vienes rondando por aquí? Dímelo o vete y déjame ir a la cama.
—¿Quién es Thursby? —exigió Dundy.
“Le conté a Tom lo que sabía sobre él.”
“Le dijiste malditamente poco a Tom”.
“Yo sabía maldita poca cosa.”
—¿Por qué lo venías siguiendo?
“Yo no. Miles sí, por la excelente razón de que teníamos un cliente que pagaba en buenos dólares estadounidenses para que lo vigilara”.
“¿Quién es el cliente?”
La placidez volvió al rostro y a la voz de Spade. Dijo con reproche:
«Sabes que no puedo decirte eso hasta que lo haya hablado con el cliente».
—Me lo dirá a mí o se lo dirá al juez —dijo Dundy con acaloramiento—. Esto es un asesinato y que no se le olvide.
“Tal vez. Y esto es para que no lo olvides, cariño. Lo contaré o no me dará la maldísima gana. Hace mucho tiempo que dejé de romper a llorar porque los policías no me querían”.
Tom se levantó del sofá y se sentó a los pies de la cama. Su rostro descuidadamente afeitado y cubierto de barro estaba cansado y surcado de arrugas.