La punta del dedo índice derecho de Brigid O’Shaughnessy dibujó una rápida G en el aire.
Cairo dijo: —Ya veo —, pero había algo dubitativo en su sonrisa. —¿Está aquí?
—No lo sé —dijo con impaciencia—. ¿Qué diferencia hay?
La duda en la sonrisa de Cairo se profundizó. —Podría representar una diferencia abismal —dijo, y reacomodó las manos en su regazo de modo que, intencionalmente o no, un dedo índice tosco apuntara a Spade.
La muchacha miró de reojo el dedo que señalaba e hizo un gesto de impaciencia con la cabeza.
«O yo», dijo, «o tú».
—Exacto, ¿y añadimos con mayor seguridad al muchacho que está afuera?
—Sí —asintió y se rio—. Sí, a menos que sea aquel que tuviste en Constantinopla.
De pronto, la sangre moteó el rostro de Cairo. Con voz estridente y enfurecida, exclamó: «¿El que no pudiste hacer?».
Brigid O’Shaughnessy se levantó de un salto de su silla. Tenía el labio inferior aprisionado entre los dientes. Sus ojos eran oscuros y abiertos de par en par en un rostro tenso y pálido.
Dio dos pasos rápidos hacia Cairo. Él empezó a levantarse. La mano derecha de ella salió disparada y golpeó con fuerza su mejilla, dejando allí la marca de los dedos.
Cairo gruñó y le dio una bofetada en la mejilla, haciéndola tambalearse hacia un lado y arrancándole de la boca un grito breve y ahogado.