Bryan se inclinó hacia delante en su silla y sus ojos eran duros y brillantes como los cristales de las gafas que llevaba.
—Dime a quién estaba vigilando Archer por encargo de Thursby y yo te diré quién mató a Thursby.
La risa de Spade fue breve y despectiva. —¿Estás tan equivocado como Dundy —dijo—.
—No me malinterpretes, Spade —dijo Bryan, golpeando el escritorio con los nudillos—. No digo que tu cliente haya matado a Thursby ni que lo haya mandado matar, pero sí digo que, sabiendo quién es o era tu cliente, sabré bien pronto quién mató a Thursby.
Spade encendió su cigarrillo, se lo quitó de los labios, vació sus pulmones de humo y habló como si estuviera desconcertado:
«No termino de entender eso».
“¿No? Entonces supongámoslo de este modo: ¿dónde está Dixie Monahan?”
El rostro de Spade conservaba su expresión desconcertada.
—Expresarlo así no ayuda mucho —dijo—. Sigo sin entenderlo.
El fiscal de distrito se quitó las gafas y las agitó para dar énfasis. Dijo: «Sabemos que Thursby era el guardaespaldas de Monahan y que lo acompañó cuando Monahan consideró prudente desaparecer de Chicago. Sabemos que Monahan estafó algo así como doscientos mil dólares en apuestas cuando desapareció. No sabemos —todavía no— quiénes eran sus acreedores». Se volvió a poner las gafas y sonrió con dureza. «Pero todos sabemos lo que es probable que le pase a un apostador que estafa, y a su guardaespaldas, cuando sus acreedores lo encuentran. Ya ha pasado antes».