Brigid
Spade regresó a la sala de estar y se sentó en un extremo del sofá, con los codos en las rodillas y las mejillas entre las manos, mirando el suelo y no a Brigid O’Shaughnessy, que le sonreía débilmente desde el sillón. Sus ojos estaban sombríos. Los pliegues entre las cejas sobre su nariz eran profundos. Sus fosas nasales se dilataban y contraían con la respiración.
Brigid O’Shaughnessy, al hacerse evidente que él no iba a levantar la vista para mirarla, dejó de sonreír y lo contempló con una inquietud creciente.
Una rabia roja le invadió de repente el rostro y comenzó a hablar con voz áspera y gutural. Sosteniéndose la cara enloquecida entre las manos, con la mirada fija en el suelo, maldijo a Dundy durante cinco minutos sin parar, lo maldijo de forma obscena, blasfema, repetitiva, con voz áspera y gutural.
Luego apartó las manos de la cara, miró a la muchacha, sonrió con timidez y dijo: —¿Infantil, eh? Lo sé, pero, ¡por Dios, cómo detesto que me golpeen sin devolver el golpe!
Se tocó la barbilla con dedos cautelosos. —No es que haya sido gran cosa de puñetazo, a decir verdad.
Se rio y se reclinó perezosamente en el sofá, cruzando las piernas. —Un precio bastante bajo a cambio de la victoria.
Sus cejas se juntaron en un ceño fruncido fugaz. —Aunque me acordaré.
La muchacha, volviendo a sonreír, dejó su silla y se sentó en el sofá junto a él.