El patio conducía a una calle trasera oscura, por la que Spade caminó durante dos manzanas. Luego cruzó hacia la calle California y fue al Coronet. Faltaba poco para las nueve y media.
El entusiasmo con el que Brigid O’Shaughnessy recibió a Spade sugería que no las tenía todas consigo respecto a su llegada. Se había puesto un vestido de satén del tono azul llamado Artoise aquella temporada, con tirantes de calcedonia, y sus medias y zapatillas eran del mismo color Artoise.
La sala roja y crema había sido ordenada y avivada con flores en botes de cerámica rechonchos de color negro y plateado.
Tres pequeños leños de corteza rugosa ardián en la chimenea. Spade los vio arder mientras ella guardaba su sombrero y su abrigo.
“¿Me traes buenas noticias?”, preguntó cuando volvió a entrar en la habitación. La ansiedad se asomaba a través de su sonrisa y contenía la respiración.
“No tendremos que hacer público nada que no se haya hecho público ya”.
“¿La policía no tendrá que saber de mí?”
“No.”
Suspiró feliz y se sentó en el escaño de nogal. Su rostro se relajó y su cuerpo se relajó. Le devolvió la sonrisa con ojos de admiración.
«¿Cómo las hiciste para arreglárselas?» preguntó más por asombro que por curiosidad.
“La mayoría de las cosas en San Francisco se pueden comprar o robar”.
—¿Y no te meterás en líos? Siéntate, por favor.