Faltaban unos pocos minutos para la medianoche cuando Spade llegó a su casa. Puso la llave en la cerradura de la puerta de la calle.
Unos tacones resonaron con rapidez en la acera detrás de él. Soltó la llave y dio media vuelta. Brigid O'Shaughnessy subió los escalones corriendo hacia él.
Le rodeó el cuello con los brazos y se aferró a él, jadeando: «¡Ay, pensé que nunca llegarías!».
Su rostro estaba demacrado, trastornado, sacudido por los temblores que la estremecían de pies a cabeza.
Con la mano que no la sostenía buscó la llave de nuevo, abrió la puerta y la introdujo casi en volandas. —¿Has estado esperando? —preguntó.
“Sí”. La respiración entrecortada separaba sus palabras. “En un—portal—más arriba en la—calle”.
“¿Puedes caminar bien?” preguntó. “¿O te llevo a cuestas?”
Ella negó con la cabeza contra su hombro. «Estaré... bien... cuando... llegue... a donde... pueda... sentarme».
Subieron hasta el piso de Spade en el ascensor y se dirigieron a su apartamento. Ella se apartó de su brazo y se quedó de pie a su lado —jadeando, con ambas manos sobre el pecho— mientras él abría la puerta. Él encendió la luz del pasillo. Entraron. Spade cerró la puerta y, con el brazo de nuevo alrededor de ella, la condujo hacia la sala de estar. Cuando estaban a un paso de la puerta de la sala de estar, la luz de esta se encendió.
La muchacha soltó un grito y se aferró a Spade.
Justo dentro de la puerta de la sala, el gordo Gutman les sonreía benevolentemente.