—Inmensamente —repitió el hombre gordo—. ¿Quién sabe cuánto mayor? ¿Diré cien mil, o un cuarto de millón? ¿Me creerá si nombro la suma que parece el mínimo probable?
—¿Por qué no?
El hombre gordo se chupó los labios y bajó la voz hasta convertirla en un murmullo ronroneante.
—¿Qué diría usted, señor, de medio millón?
Spade眯起眼睛。“那么你认为那个玩意儿值两百万？”
Gutman sonrió serenamente. «En tus propias palabras, ¿por qué no?», preguntó.
Spade vació su vaso y lo dejó sobre la mesa. Se puso el cigarro en la boca, lo sacó, lo miró y se lo volvió a poner. Sus ojos gris amarillentos estaban ligeramente turbios. Dijo:
«Es un dineral de mil demonios».
El hombre gordo convino: —Es una cantidad de dinero acojonante. Se inclinó hacia delante y le dio una palmada a Spade en la rodilla. —Ese es el maldito mínimo indispensable... o si no Charilaos Konstantinides era un perfecto idiota, y no lo era.
Spade se quitó de nuevo el puro de la boca, lo miró con disgusto y lo dejó en el cenicero de pie. Cerró los ojos con fuerza y los volvió a abrir. Su turbidez se había intensificado. Dijo: «¿El... el mínimo, eh? ¿Y el máximo?». Una inconfundible sh siguió a la x de máximo al pronunciarlo.
—¿El máximo? —Gutman tendió su mano vacía, con la palma hacia arriba.