piensa?
El rostro rojizo de Polhaus volvió a enrojecer. Dijo:
«Thursby mató a Miles».
“Crees que lo hizo.”
“Así es. Ese Webley era suyo, y la bala que mató a Miles salió de él”.
—¿Seguro? —exigió Spade.
—Seguro que sí —respondió el detective de policía—. Agarramos a un muchacho, un botones del hotel de Thursby, que lo había visto en su pieza esa misma mañana. Se fijó especialmente porque nunca había visto uno igual. Yo nunca vi ninguno. Usted dice que ya no los fabrican. No es probable que ande otro por ahí y, de todos modos, si ese no era el de Thursby, ¿qué fue del suyo? Y esa es la pistola de la que salió el plomo que mató a Miles.
Hizo el amago de llevarse un trozo de pan a la boca, lo retiró y preguntó:
—Dices que los has visto antes: ¿dónde fue eso?
Se metió el pan en la boca.
“En Inglaterra antes de la guerra”.
“Claro, aquí estás.”
Spade asintió y dijo: «Entonces queda Thursby como el único al que maté».
Polhaus se removió en la silla y tenía la cara roja y brillante. —Por Jesucristo, ¿es que no lo vas a olvidar nunca? —se quejó con sinceridad—. Eso ya pasó. Lo sabes tan bien como yo. Viendo cómo te