“No he dicho que no lo haya hecho”.
—No —rio Gutman entre dientes—. Pero la cara que puso. —Se sentó, bebió un buen trago y se secó los labios con un pañuelo blanco.
—Bien, señor, para guardarlo a salvo mientras realizaba sus investigaciones sobre su historia, Jarilao había vuelto a esmaltar el pájaro, al parecer tal como está ahora. Exactamente un año después de haberlo adquirido —lo que posiblemente fue tres meses después de haberlo obligado a confesarse conmigo—, tomé The Times en Londres y leí que su establecimiento había sido robado y él, asesinado. Al día siguiente estaba en París.
Sacudió la cabeza con tristeza. —El pájaro había desaparecido. ¡Válgame Dios, señor, estaba furioso! No creía que nadie más supiera lo que era. No creía que se lo hubiera contado a nadie más que a mí. Se había robado una gran cantidad de cosas. Eso me hizo pensar que el ladrón simplemente se había llevado el pájaro junto con el resto de su botín, sin saber lo que era. Porque le aseguro que un ladrón que conociera su valor no se habría cargado con ninguna otra cosa —no, señor—, al menos no con nada que valiera menos que las joyas de la corona.
Él cerró los ojos y sonrió con complacencia ante un pensamiento íntimo. Abrió los ojos y dijo: > «Eso fue hace diecisiete años. Bueno, señor, me tomó diecisiete años localizar ese pájaro, pero lo hice. Lo quería, y no soy un hombre que se desanime fácilmente cuando quiere algo». Su sonrisa se ensanchó. > «Lo quería y lo encontré. Lo quiero y voy a tenerlo». Apuró su vaso, se secó los labios de nuevo y guardó el pañuelo en