Spade estudió su rostro ansioso por un momento y luego se levantó del sofá diciendo: —Claro. Sacó un sombrero y un abrigo del armario. —Estaré fuera unos diez minutos.
—Ten mucho cuidado —le suplicó mientras lo seguía hasta la puerta del pasillo.
Él dijo: «Lo haré», y salió.
Post Street estaba desierta cuando Spade salió a ella. Caminó una manzana hacia el este, cruzó la calle, caminó dos manzanas hacia el oeste por el otro lado, volvió a cruzarla y regresó a su edificio sin haber visto a nadie, excepto a dos mecánicos que trabajaban en un coche en un garaje.
Cuando abrió la puerta de su apartamento, Brigid O’Shaughnessy estaba de pie en el recodo del pasillo, sosteniendo la pistola de Cairo apuntando hacia abajo, bien pegada al costado.
“Todavía está ahí”, dijo Spade.
Se mordió el labio por dentro y se dio la vuelta lentamente, volviendo a la sala de estar. Spade la siguió, dejó su sombrero y su abrigo sobre una silla, dijo: «Así que tendremos tiempo de hablar», y se metió en la cocina.
Había puesto la cafetera en la lumbre cuando ella llegó a la puerta, y estaba cortando en rebanadas una barra fina de pan francés.
Ella se detuvo en el umbral y lo miró con ojos distraídos. Los dedos de su mano izquierda acariciaban perezosamente el armazón y el cañón de la pistola que su mano derecha aún sostenía.
“El mantel está ahí dentro”, dijo, señalando con el cuchillo de pan un armario que formaba parte del tabique del rincón de desayunos.
Ella puso la mesa mientras él untaba salchicha de hígado en los pequeños óvalos de pan que había cortado, o ponía carne en conserva fría entre