Miró a la muchacha, frunció los labios y luego dijo con rapidez: —La señorita O’Shaughnessy está aquí y quiere verlo.
Brigid O’Shaughnessy frunció el ceño y se movió en la silla, pero no dijo nada.
Spade colgó el teléfono y le dijo: “Estará aquí arriba en unos minutos. Bien, eso fue en 1922. En 1927 yo trabajaba en una de las grandes agencias de detectives de Seattle. La señora Flitcraft vino y nos dijo que alguien había visto en Spokane a un hombre que se parecía mucho a su marido. Fui para allá. Era Flitcraft, sin duda. Había estado viviendo en Spokane un par de años como Charles—ese era su nombre de pila—Pierce. Tenía un negocio de automóviles que le rendía veinte o veinticinco mil al año, una esposa, un hijo pequeño, era dueño de su casa en un suburbio de Spokane, y por lo general se hacía una escapada para jugar al golf después de las cuatro de la tarde durante la temporada”.
A Spade no se le había dicho con mucha precisión qué debía hacer cuando encontrara a Flitcraft. Hablaron en la habitación de Spade en el Davenport.
Flitcraft no sentía ningún sentimiento de culpa. Había dejado a su primera familia bien provista, y lo que había hecho le parecía perfectamente razonable. Lo único que le molestaba era la duda de poder dejar esa razonabilidad clara ante Spade.
Nunca antes le había contado su historia a nadie, y por lo tanto no había tenido que intentar hacer explícita su razonabilidad. Lo intentó ahora.
—Lo entendí todo perfectamente —le dijo Spade a Brigid O’Shaughnessy—, pero la señora Flitcraft, jamás. Le pareció una tontería. Quizá lo fuera. En fin, salió bien. No quería ningún escándalo y, después de la jugarreta que le había gastado —tal como ella lo veía—, no lo quería a él. Así que se divorciaron sin hacer ruido y todos contentos.