“Lo fastidioso del caso, señorita O’Shaughnessy, es que un par de asesinatos”—ella se estremeció—“ocurridos así, uno tras otro, alborotan a todo el mundo, hacen que la policía se crea con derecho a todo, ponen a cualquiera difícil de tratar y salen caros. No es—”
Dejó de hablar porque ella había dejado de escuchar y estaba esperando a que terminara.
“Sr. Spade, dígame la verdad.” Su voz temblaba al borde de la histeria. Su rostro se había vuelto demacrado alrededor de unos ojos desesperados. “¿Tengo la culpa de—de lo de anoche?”
Spade negó con la cabeza. —A no ser que haya cosas que no sé —dijo—. Nos advirtió que Thursby era peligroso. Por supuesto, nos mintió sobre su hermana y todo eso, pero eso no cuenta: no le creímos. —Se encogió de hombros—. No diría que haya sido culpa suya.
Ella dijo: «Gracias», muy bajito, y luego movió la cabeza de lado a lado. «Pero siempre me culparé a mí misma». Se llevó una mano al cuello. «El señor Archer estaba tan... tan vivo ayer por la tarde, tan firme y cordial y...»
—Basta —ordenó Spade—. Él sabía lo que hacía. Son los riesgos que corremos.
«¿Estaba—estaba casado?»
“Sí, con un seguro de diez mil, sin hijos, y una esposa a la que no le gustaba”.
—¡Oh, por favor, no lo hagas! —susurró ella.
Spade se encogió de hombros de nuevo. «Así fue como ocurrieron las cosas». Echó un vistazo a su reloj y se levantó de la silla para sentarse en el sofá junto a ella. «Ahora no hay tiempo para preocuparse por eso». Su