¡Pues vaya, carajo! Al niñato solo pueden colgarlo una vez. ¿Para qué juzgarlo por el asesinato de Jacobi después de que lo hayan condenado por el de Thursby? Simplemente cierran el expediente achacándoselo a él y se quedan tan panchos. Si, como es bastante probable, usó la misma pistola en ambos casos, las balas coincidirán. Todo el mundo quedará satisfecho”.
—Sí, pero… —empezó Gutman, y se detuvo para mirar al muchacho.
El muchacho avanzó desde el umbral, caminando con las piernas rígidas y separadas, hasta situarse entre Gutman y Cairo, casi en el centro de la estancia. Se detuvo allí, inclinado ligeramente hacia adelante por la cintura, con los hombros encogidos hacia el frente. La pistola en su mano seguía colgando a su costado, pero los nudillos se le veían blancos sobre la empuñadura. Su otra mano era un puño pequeño y duro apretado junto a su otro costado. La indeleble juventud de su rostro imprimía un giro indescriptiblemente vicioso —e inhumano— al odio al rojo vivo y a la fría y blanca malevolencia de su semblante. Le dijo a Spade con voz estrangulada por la pasión: —¡Cabrón, ponte de pie y saca tu pistola!
Spade le sonrió al muchacho. Su sonrisa no era amplia, pero la diversión que reflejaba parecía genuina y pura.
El muchacho dijo:
«Maldito bastardo, levántate y dispúgatelo a balazos si tienes los huevos bien puestos. Ya aguanté de ti todas las montas que iba a aguantar».
La diversión en la sonrisa de Spade se hizo más profunda. Miró a Gutman y dijo: > «Young Wild West». Su voz coincidía con su