—Pronto lo sabremos —dijo Spade, con los dedos grandes muy ocupados en la cubierta interior de papel gris basto, de tres capas de grosor, que había dejado al descubierto la retirada del papel marrón.
Su rostro era duro y apagado. Sus ojos brillaban.
Cuando hubo quitado el papel gris, quedó ante él una masa con forma de huevo de viruta de madera clara, apretada y apelmazada. Sus dedos desgarraron el ovillo y entonces tuvo la figura de un ave de un pie de altura, negra como el carbón y brillante allí donde su pulido no estaba empañado por el polvo de la madera y los fragmentos de viruta.
Spade se rio. Puso una mano sobre el pájaro. Sus dedos abiertos tenían un aire de propiedad en su forma curvada. Puso su otro brazo alrededor de Effie Perine y estrujó el cuerpo de ella contra el suyo.
—Tenemos la maldita cosa, ángel —dijo.
—¡Ay! —dijo ella—, me estás haciendo daño.
Apartó el brazo de ella, levantó el pájaro negro con ambas manos y lo sacudió para quitarle la viruta de madera que se le había quedado pegada.
Luego dio un paso atrás sosteniéndolo frente a sí y lo sopló para quitarle el polvo, mirándolo triunfante.
Effie Perine puso cara de horror y gritó, señalando sus pies.
Bajó la vista hacia sus pies. Su último paso atrás había llevado su talón izquierdo a hacer contacto con la mano del muerto, pellizcando un cuarto de pulgada de carne en un lado de la palma entre el talón y el suelo. Spade retiró el pie de un golpe.
Sonó el timbre del teléfono.