—Se supone que debía seguir a un tipo llamado Floyd Thursby —dijo Spade, y describió a Thursby tal como la señorita Wonderly lo había descrito.
“¿Para qué?”
Spade metió las manos en los bolsillos del abrigo y parpadeó con ojos somnolientos hacia Tom.
Tom repitió con impaciencia:
“¿Para qué?”
—Era inglés, tal vez. No sé muy bien qué se traía entre manos. Estábamos intentando averiguar dónde vivía.
Spade esbozó una leve sonrisa y sacó una mano del bolsillo para palmearle el hombro a Tom.
—No me agobies.
Volvió a meter la mano en el bolsillo. —Voy a salir a darle la noticia a la mujer de Miles. —Se dio la vuelta.
Tom, frunciendo el ceño, abrió la boca, la cerró sin haber dicho nada, se aclaró la garganta, quitó el ceño fruncido de su rostro y habló con una especie de aspereza amable:
“Es duro, que le pase algo así. Miles tenía sus defectos como el resto de nosotros, pero supongo que también debió de tener algunas virtudes”.
—Supongo que sí —convino Spade con un tono totalmente carente de significado, y salió del callejón.
En una farmacia abierta toda la noche en la esquina de las calles Bush y Taylor, Spade usó el teléfono.