Cuando hubo terminado, la muchacha cerró su cuaderno y levantó hacia él un rostro sonrojado y sonriente. —Oh, ¿no es esto emocionante? —dijo—. Es—
—Sí, o ridículo. ¿Quieres llevártelo ahora y leérselo a tu primo para preguntarle qué le parece? ¿Se ha topado alguna vez con algo que pueda tener alguna relación con esto? ¿Es probable? ¿Es posible, incluso apenas posible? ¿O es una patraña? Si quiere más tiempo para investigarlo, de acuerdo, pero sácale algún tipo de opinión ahora mismo. Y, por el amor de Dios, haz que se guarde el secreto.
—Iré ahora mismo —dijo ella—, y ve a ver a un médico por lo de esa cabeza.
“Primero desayunaremos”.
“No, comeré en Berkeley. No veo la hora de saber qué opina Ted de esto”.
—Bueno —dijo Spade—, no te pongas a berrear si se ríe de ti.
Después de un tranquilo desayuno en el Palace, durante el cual leyó los dos periódicos matutinos, Spade fue a su casa, se afeitó, se bañó, se frotó hielo en la sien magullada y se puso ropa limpia.
Fue al apartamento de Brigid O’Shaughnessy en el Coronet. No había nadie en el apartamento. Nada había cambiado en él desde su última visita.
Fue al Hotel Alexandria. Gutman no estaba. Ninguno de los otros ocupantes de la suite de Gutman estaba. Spade se enteró de que estos otros ocupantes eran el secretario del hombre gordo, Wilmer Cook, y su hija Rhea, una muchacha de diecisiete años, bajita, de cabello claro y ojos castaños, a quien el personal del hotel consideraba hermosa. A Spade le dijeron que el grupo de Gutman había llegado al hotel, procedente de Nueva York, diez días antes, y no se había marchado.