Los ojos del teniente Dundy se habían movido para no perder de vista los de Spade. Solo sus ojos se habían movido.
Tom volvió a cambiar de postura en el sofá, exhaló profundamente por la nariz y gruñó con quejumbrosa: «No queremos causar ningún problema, Sam».
Spade, ignorando a Tom, le dijo a Dundy:
«Bien, ¿qué es lo que quieres? Habla claro. ¿Quién diablos te crees que eres, viniendo aquí a intentar atraparme?»
—Muy bien —dijo Dundy desde el fondo del pecho—, siéntate y escucha.
—Me sentaré o me levantaré me dé la maldiza gana —dijo Spade, sin moverse.
—Por el amor de Cristo, sé razonable —rogó Tom—. ¿De qué nos sirve pelearnos? Si quieres saber por qué no fuimos al grano, es porque cuando te pregunté quién era este Thursby, poco menos que me dijiste que no era asunto mío. No puedes tratarnos así, Sam. No está bien y no te va a llevar a ninguna parte. Tenemos nuestro trabajo que hacer.
El teniente Dundy dio un salto, se paró cerca de Spade y le encasquetó su cara cuadrada a la del hombre más alto.
—Te advertí que uno de estos días ibas a resbalar —dijo.
Spade hizo una mueca despectiva, levantando las cejas. —A cualquiera se le resbala el pie alguna vez —replicó con una suavidad derisiva.
“Y esto es tuyo”.
Spade sonrió y negó con la cabeza. —No, así estoy bien, gracias.