Spade se rio. —¿Quieres decir que un par de sabuesos de alta alcurnia como tú y Dundy estuvieron trabajando en esa blanca paloma toda la noche y no pudieron hacerle hablar?
—¿Cómo que toda la noche? —protestó Polhaus—. Trabajamos con él menos de un par de horas. Vimos que no íbamos a ninguna parte y lo dejamos ir.
Spade volvió a reír y miró su reloj. Se cruzó con la mirada de John y pidió la cuenta.
—Tengo una cita con el fiscal de distrito esta tarde —le dijo a Polhaus mientras esperaban el cambio.
¿Te mandó llamar?
“Sí.”
Polhaus echó su silla hacia atrás y se levantó, un hombre alto de vientre abultado, macizo y flemático.
«No me harás ningún favor —dijo— diciéndole que te he hablado así».
Un joven larguirucho y de orejas prominentes condujo a Spade hasta el despacho del fiscal de distrito. Spade entró sonriendo con naturalidad y diciendo con naturalidad: —¡Hola, Bryan!
El fiscal de distrito Bryan se puso de pie y tendió la mano por encima de su escritorio. Era un hombre rubio, de estatura mediana, de unos cuarent5 años, con agresivos ojos azules tras unos lentes con montura de cinta negra, la boca desproporcionadamente grande de un orador y una barbilla ancha y con hoyuelos. Cuando dijo: «¿Cómo está, Spade?», su voz resonaba con un poder latente.
Se dieron la mano y se sentaron.