“¿No deberíamos—?”, empezó ella, pero él la interrumpió:
“Ya es muy tarde para un médico y tengo que pensar antes de que hagamos nada”.
Terminó de lavarse las manos y comenzó a enjuagar el cuenco.
“No pudo haber llegado muy lejos con eso dentro. Si hu—¿Por qué diablos no pudo mantenerse en pie lo suficiente como para decir algo?”.
Frunció el ceño hacia la muchacha, se enjuagó las manos de nuevo y cogió una toalla.
“Contrólate. ¡Por el amor de Dios, no me vayas a vomitar ahora!”.
Tiró la toalla y se pasó los dedos por el cabello.
“Vamos a echarle un vistazo a ese bulto”.
Volvió a entrar en el despacho interior, pasó por encima de las piernas del muerto y cogió el paquete envuelto en papel de estraza.
Cuando sintió su peso, sus ojos brillaron. Lo puso sobre su escritorio, dándole la vuelta para que la parte del nudo de la cuerda quedara hacia arriba. El nudo era duro y apretado. Sacó su navaja y cortó la cuerda.
La muchacha se había alejado de la puerta y, bordeando al muerto con la cara desviada, había llegado hasta el lado de Spade. Mientras estaba allí de pie —con las manos en una esquina del escritorio— viéndole desatar la cuerda y hacer a un lado el papel marrón, la emoción comenzó a desplazar la náusea en su rostro.
—¿Cree que es? —susurró.