Polhaus dijo:
«Los tengo».
—Estupendo. Pasen. Aquí les traigo otra para ustedes. —Spade empujó a la muchacha hacia delante—. Ella mató a Miles. Y tengo algunas pruebas: las pistolas del muchacho, una de las de Cairo, una estatuilla negra por la que se armó todo el lío, y un billete de mil dólares con el que se supone que debían sobornarme.
Miró a Dundy, frunció el ceño, se inclinó hacia delante para mirarle la cara al teniente y prorrumpió en una carcajada. —¿Qué diablos le pasa a tu pequeño amiguito, Tom? Tiene cara de estar con el corazón roto.
Volvió a reírse. —¡Apuesto a que, por Dios, cuando oyó la historia de Gutman creyó que por fin me había atrapado!
—Déjate de bromas, Sam —se quejó Tom—. No pensamos...
—Ni un carajo —dijo Spade alegremente—. Subió aquí con la boca hecha agua, aunque se suponía que tenías suficiente sentido común como para saber que le estaba tomando el pelo a Gutman.
—Déjate de tonterías —bufó Tom de nuevo, mirando con inquietud de reojo a su superior—. De todos modos, lo sacamos de El Cairo. Gutman está muerto. El muchacho acababa de coserlo a tiros cuando llegamos.
Spade asintió. «Eso tendría que haberlo esperado», dijo.
Effie Perine dejó su periódico y saltó de la silla de Spade cuando este entró en la oficina un poco después de las nueve de la mañana del lunes.
Él dijo: “Buenos días, ángel”.
—¿Es eso… lo que dicen los periódicos… verdad? —preguntó ella.