El hombre regordete parecía más dudoso. Se aclaró la garganta con inquietud y estrujó el periódico en su mano.
Spade le mostró una de sus tarjetas de presentación, la guardó de nuevo en el bolsillo y dijo en voz baja:
«Nos llegó el soplo de que podría haber algo oculto allí».
El rostro y la voz del hombre regordete denotaban entusiasmo. —Espere un minuto —dijo—. Iré con usted.
Un momento después volvió cargando una llave de latón unida a una etiqueta negra y roja.
Spade hizo señas al chófer al pasar junto al coche y el chófer se les unió.
—¿Ha estado alguien rondando la casa últimamente? —preguntó Spade.
—Que yo sepa, no —respondió el hombre regordete—. Nadie me ha pedido la llave en un par de meses.
El hombre regordete marchó al frente con la llave hasta que hubieron subido al porche. Luego le metió la llave en la mano a Spade, murmuró: «Aquí tiene», y se hizo a un lado.
Spade abrió la puerta con la llave y la empujó. Había silencio y oscuridad. Sosteniendo la linterna—apagada—en la mano izquierda, Spade entró. El chófer vino de cerca detrás de él y luego, a poca distancia, el hombre regordete los siguió. Registraron la casa de abajo a arriba, con cautela al principio, luego, al no encontrar nada, con audacia. La casa estaba vacía—sin lugar a dudas—y no había nada que indicara que hubiera sido visitada en semanas.
Diciendo: «Gracias, eso es todo», Spade dejó el sedán frente al Alexandria. Entró en el hotel, se acercó al mostrador, donde un joven alto de rostro moreno y grave le dijo: «Buenas noches, señor Spade».