Estaban excitados. El muchacho se levantó, pálido y tenso, pero permaneció junto al sofá, mirando fijamente bajo sus pestañas rizadas a los demás.
Spade se alejó un paso de la mesa y dijo:
«Ahí lo tiene».
Los dedos regordetes de Gutman dieron buena cuenta de la cuerda, el papel y la viruta de madera, y tuvo el pájaro negro en sus manos. —¡Ah —dijo con voz ronca—, ahora, después de diecisiete años!—. Sus ojos estaban húmedos.
Cairo se pasó la lengua por los labios rojos y se frotó las manos. La muchacha tenía el labio inferior apresado entre los dientes. Ella y Cairo, al igual que Gutman, y al igual que Spade y el muchacho, respiraban con dificultad. El aire de la habitación era frío, rancio y denso por el humo del tabaco.
Gutman volvió a dejar el pájaro sobre la mesa y hurgó en un bolsillo. —Es él —dijo—, pero vamos a asegurarnos—. El sudor brillaba en sus redondas mejillas. Sus dedos se contrajeron mientras sacaba una navaja de bolsillo de oro y la abría.
Cairo y la muchacha se pararon cerca de él, uno a cada lado. Spade se apartó un poco, desde donde podía vigilar al muchacho tanto como al grupo de la mesa.
Gutman dio la vuelta al pájaro y rascó un borde de su base con el cuchillo. El esmalte negro se desprendió en diminutos rizos, dejando al descubierto un metal ennegrecido debajo. La hoja del cuchillo de Gutman mordió el metal, levantando una viruta fina y curvada. El interior de la viruta, y la estrecha superficie que su retirada había dejado, tenían el suave brillo gris del plomo.