pastosa.
—Oh, Arthur —lo interrumpió por fin la chica—. No bebas más. Ya te has tomado cinco copas de champán.
Heroicamente Annandale dejó su vaso.
“Ya que lo deseas, no lo haré. Pero a mí no me hace daño. Yo lo resisto todo”.
—Me temo que le acabe aficionando.
Annandale se rio. «Crecer en mí», repitió. «Me gusta eso. Vaya, lo estoy cultivando».
Miss Waldron se rio también. «Sí, pero ya sabes que no debes hacerlo. No te dejaré».
Luego, de inmediato, con ese tacto que era parte de ella, cambió de tema. «¿A que Fanny se ve muy bien esta noche?».
“Mucho. Es la chica más bonita de Nueva York. Pero tú eres la mejor y la más querida. Y lo que es más, eres un ángel”.
“Para ti quiero intentar ser”.
—Solo —reanudó Annandale con un destello del ingenio que nace del champán—, no intentes ser un santo; es dar un paso atrás.
—Sí, señora Loftus —decía Orr—, Miranda está gorda, muy gorda. Todos los médiums lo están. Cuanto más gordos, más confianza se puede tener.
Luego hubo más charla trivial. Los platos se sucedieron unos a otros. Los postres iban y venían.