Habíamos olvidado por completo el nueve largo; y allí, para nuestro horror, estaban los cinco granujas atareados en torno a ella, quitándole la chaqueta, como llamaban a la robusta cubierta de lona alquitranada bajo la cual navegaba. No solo eso, sino que en el mismo instante se me vino a la cabeza que la bala esférica y la pólvora para el cañón se habían quedado atrás, y un golpe de hacha lo pondría todo en poder de los malvados que iban a bordo.
«Israel era el artillero de Flint», dijo Gray con voz ronca.
A todo riesgo, pusimos la proa del bote directamente hacia el desembarcadero. Para entonces nos habíamos apartado tanto de la corriente que conservábamos gobierno en el timón aun a nuestro ritmo de remada, necesariamente pausado, y yo podía mantenerla firme hacia la meta.
Pero lo peor del caso era que, con el rumbo que ahora llevaba, ofrecíamos nuestro costado en lugar de la popa a la Hispaniola, convirtiéndonos en un blanco del tamaño de la puerta de un granero.
Podía oír, así como ver, a aquel bellaco de cara aguardentosa, Israel Hands, haciendo caer de golpe una bala de cañón redonda sobre la cubierta.
—¿Quién es el mejor tirador? —preguntó el capitán.
—El señor Trelawney, sin lugar a dudas —dije.
—Sr. Trelawney, ¿tendría la amabilidad de derribar de un tiro a uno de esos hombres para mí, se lo ruego? A Hands, de ser posible —dijo el capitán.
Trelawney estaba frío como el acero. Miró la cazoleta de su fusil.
—Ahora —gritó el capitán—, con cuidado con ese fusil, caballero, o volcarán el bote. Todos atentos para equilibrarlo cuando él apunte.