Uno de los otros que estaba más cerca de la puerta dio un salto y se lanzó en su persecución.
—Si fuera el almirante Hawke, pagaría su cuenta —exclamó Silver; y luego, soltando mi mano—: ¿Cómo dijiste que se llamaba? —preguntó—. ¿Negro qué?
—Perro, señor —dije—. ¿No le ha hablado el señor Trelawney de los bucaneros? Él era uno de ellos.
—¿Y bien? —gritó Silver—. ¡En mi casa! Ben, corre y ayuda a Harry. ¿Uno de esos marranos, era? ¿Eras tú el que bebía con él, Morgan? Acércate aquí.
El hombre a quien llamaba Morgan —un viejo marinero canoso, de rostro color caoba— se adelantó bastante avergonzado, pasándose la bola de tabaco de un lado a otro de la boca.
—Ahora, Morgan —dijo Long John, muy severo—, tú jamás habías puesto los ojos en ese tal... Perro Negro antes, ¿verdad que no?
—Yo no, señor —dijo Morgan, haciendo el saludo militar.
“No sabías su nombre, ¿verdad?”
—No, señor.
—¡Por las barbas de san Pedro, Tom Morgan, y bien que te vale! —exclamó el posadero.
«Si te hubieras metido en líos con semejante ralea, no habrías vuelto a pisar mi casa, puedes apostar la cabeza a que no. ¿Y qué te andaba diciendo?».
—No sabría decirle bien, señor —contestó Morgan.